Scene

Id
775  
Name
"Es braucht Leben an der Spitze der PCWA."  
Summary
 
Position
49  
Scenetype
Live  
Created At
2013-06-07 08:29:57  
Edited At
2014-01-03 10:14:50  
Show
Imperial Impact 9  


Kurz verweilt der Blick auf der schönen Frau in der ersten Zuschauerreihe… er winkt ihr zu, wendet sich jedoch ab, ehe sie zurückwinken kann. Mad Dog hat seinen alten Parka übergezogen und die Hände mit roten Handschuhen geschmückt. Seine schwarze Hose glänzt immer noch, obgleich sie ein paar Monate im Schrank hing. Der Anzug zwickt ihn, als ihn der Laut seines Handys überrascht zusammenzucken lässt.  ‚Warum hast du gewettet?‘ steht in der SMS, welche die Augen des Undisputed Gerasy Champions dislozieren lässt. Erschrocken schaut er sich um, ob die SMS jemand gelesen haben könnte; doch dort sind erneut nur die beiden Studenten, die ihre Dokumentation „Wrestling with shadows“ über ihn drehen. Ihn, den Night Fighter; dem Azrael Rage seinen eigenen Schatten vor Augen geführt hat. Die Maske. Sie war stets er. Er war stets sie… Schurke und Held. Fluch und Segen.

MD steckt das Handy weg – warum verfolgen ihn diese wahnsinnigen Studenten auf Schritt und Tritt? Es kann doch eigentlich nur Einen geben, der die Zwei engagiert hat. Nur Einen? Oder nicht viel eher zwei? Der Fighter schüttelt den Kopf; es trifft sich gut, dass er so oder so jetzt dorthin wollte.

Der Hund drückt den Knopf des Aufzugs und steigt alsbald in das Gefährt ein. Da die beiden Studenten mit einsteigen, sieht man nun wie der Night Fighter lächelt. Es ist erneut das Lachen, welches bereits zuvor im Gespräch mit Azrael aufblitzte. Dann zieht sich MD etwas über sein Gesicht.

Ein leises Quietschen ist zu hören, als die Tür des Aufzugs wieder aufspringt. Er ist in Schale. Sein neugeschöpfter Ruf lässt die Grenzen des alten Gemäuers zusammen zucken. Wild. Entschlossen. Feurig. Mutig.

„ELEEEEEVEEN!!!“

Der Stiernacken des Hundes knackt, als er den Kopf zur Seite wirft und die elf Buchstaben ausgesprochen hat.

„KOMM HER, BASTARD!“

Die schwarzen Schritte schnellen unaufhaltsam auf den Kellerboden, während die roten Hände bereits zu Fäusten geballt sind. Der Gerasy liegt um seine Hüften. Angst steigt in den Security Männern auf, als sie die schwarze Bedrohung kommen sehen. Schon der rote Bluttropfen auf der immer näher pulsierenden Tölenbrust verheißt nichts Gutes.

NFT: „Blake ist mein Junge.“

Erstaunt weiten sich die Augen der Sicherheitsbeamten, als sie den Codespruch hören und daraufhin dem Ungeheuer Platz machen müssen. Befehl ist Befehl. Und so marschiert die Töle auf die große, schwere Stahltüre zu, die zum Kellerraum von Nicotin & Bacteria führt. Als Nelson Friedrich sie mit all seiner Macht zurück ins Schloss wirft, sprühen die Funken. Einem Sicherheitsmann entfährt würdevoll:

Sicherheitsmann: „Jesus.“

Doch nur die Studenten, die vor der Tür bleiben müssen, hören diesen Gottglauben. Der Feuermann nährt sich unterdes dem großen Satan, um ihn zu stellen. Während der Aggressionssabber weiß am Mundteil der Kopfbedeckung vorquillt, bollert die Töle in abscheulicher Verrenkung aus gefletschtem Maul erneut elfbuchstabig hervor.

NFT: „ELEEEEEVEEN!!!“

Und dort steht er tatsächlich. Das größte Wrestling-Gespenst starrt angewidert auf die Töle. Es ist das erste mal, dass E11 erfährt… pardon… spürt, was es heißt NFT gegenüber zu stehen. Die Spuren der Töle scheinen nur Grimm zu hinterlassen, als sie sich wuchtig auf den Bluttropfen in ihrer Mitte hämmert.1

NFT: „WOOOOOOOOOOOOOOOHHHAAAAARRR!“

Der Schrei durchdringt  das Knochenmark und wirft den Menschen somit auf die existentiellen Fragen seines Seins zurück. Lässt aufscheinen, was so lange verdrängt wurde. Lässt spüren, was immerzu durch Computer und Macht vertuscht werden soll: der eigene, kommende Tod.
Die Töle breitet ihre Arme in Kreuzform nach außen.

NFT: „Hättest du geglaubt, mich je zu sehen? Hättest du gedacht, jemals dem abscheulichsten der Abscheulichen gegenüber zu treten? HAR HAR. Die Lacher sind noch nicht verstummt, die Witzfalten noch nicht aus den Augen geweint, da fliegen die Zähne bereits aus dem Kiefer, die Augäpfel ploppen hinaus wie die Korken an Lucifers Weinflaschen – denn ich sprenge die Gehirne der Zweifelbringer, lege Bomben in die Ohren der Angstmachenden, fliege die Flugzeuge in die Türme ihrer Ignoranz. Ich installiere Kämpfer der Nacht im Untergrund, im Verborgenen, um sie schließlich im Licht des Tages neu zu erkennen zu geben. Mein Name ist Nelson Friedrich Töle. Und ich heiße dich in unserem erlauchten Kreise des Terrornetzes PCWA willkommen, same…“

Die Töle nährt sich ihrem Gegenpart.

NFT: „…old…“

Da entfährt ihr ein krankes Lachen, als ihr Zeigefinger Eleven anstupst.

NFT: „…shit!“

Ein einfaches Schmunzeln ist die Antwort. Eleven mustert sein Pendant erneut, dann spricht er leise, überlegt.

E11: „Yeah.. 'HAR HAR'. Boy.. Warum siehst du heute noch mehr Scheiße aus als üblich?"

Eleven umkreist seinen Gegenüber mit langsamen Schritten.

E11: „Hat sich das kleine Schäfchen mal wieder aus aktuellem Anlass den Wolfspelz übergeworfen? Schließlich ist.. PPV-Night. Der Vollmond für den verwirrten Hund. Die Maske über der Maske über der Maske.. Falls du hier bist für lobende Worte für deine Performance bei der letzten Vendetta, MD.. Yeah. Super Geschichte. Azrael's kleine Tochter wegschleppen? Evil shit. Respekt. Blake zu deinem Referee zu ernennen? Fuck, wie selbstlos von dir! Da sitze ich unten im Keller.. Absinth, Shit und Solitaire.. und auf dem Screen, der Hund, der laut bellend durch die Arena hechelt. Und da war es, das Gefühl von Stolz. I mean.. Stolz, an so einem wackligen Konstrukt, wie du es bist, mitgewirkt zu haben.. Sure, es sind hier und da Dellen und Defekte an funktionswichtigen Stellen, aber so ein wenig PEST flackert dann doch ab und zu in dir auf..  wie bei 'ner defekten Leuchtstoffröhre, die seit Jahren tapfer an der Decke hängt. Deshalb bin ich ehrlich zu dir, MD.. oder..."

Eleven deutet - nach Worten suchend - mit der rechten Hand auf das Wesen vor ihm.

E11: "Mad Dog.. Hund.. Konstanze.. oder als was auch immer du heute geschminkt sein willst. Du kannst gern hier reinkommen und eine Runde hässlich sein.. Darfst darstellen, was immer deine transgenetische Fantasie so hergibt.. Aber ob gerippt, mit Noppen oder mit Bananen-Flavor, am Ende ist der selbe stinkende Schwanz drunter. Früher konntest du ficken. Heute gehst du raus und tanzt für das Volk da oben eigenartige Moves an der Stange. Schmink dich ab, Hund.. Carnival is over.. Es ist Zeit, das Licht auszuknipsen und in die Finsternis zurückzukehren, in der ich dich einst erschaffen habe.."

NFT: „GRRR!“

Die Töle wischt sich den weißen Schaum vom Stoff.

NFT: „Richtig, die unbekannte Konstante ist tot. Sie war genauso falsch wie das, was du versuchst darzustellen. Doch nicht du hast das erkannt – ICH habe das Flugzeug in die Türme der unbekannten Ignoranz geflogen. ICH habe sie einstürzen lassen. Und ICH werde sie anders neu aufbauen! Denn scheinbar schwindet der Krebs nicht, wenn man ihn ignoriert. Scheinbar kommen immer mehr Heuschrecken, wenn man der große Unbekannte ist und sich von allem löst. Von Hass, von Krieg, von Unfairness… von Namen… von Familie. Offensichtlich sind es gerade die fiesen Männer dieser Welt, du zum Beispiel Eleven, die damit nicht klar kommen und die das nicht abhält. Ja im Gegenteil sogar anzieht.“

Die Töle wirkt bizarr ernst.

NFT: „Und ja, ich spielte den Unbekannten. Ich war und kann es vermutlich auch nicht; denn ich entführte die falschen Frauen und schlug die falschen Männer. Unbekanntheit, Unberechenbarkeit ist ein hartes Charaktergut. Will man es strikt befolgen, ist man doch wieder berechenbar. Und deshalb stehe ich nun hier… bereit, etwas zu ändern. Nicht für mich, sondern für die PCWA. Sie braucht einen starken Champion. Keinen Ignoranten. Keinen Unbekannten. Sie braucht einen neuen Night Fighter im Untergrund. Aber noch viel mehr einen neuen Mad Dog. Die PCWA braucht Mad Dog, Gerasy Champion2! Und das wirst du nicht verhindern, same old shit.“

Der Mann, der möglicherweise heute der Special Referee im Kampf um den Gerasy Champion Titel sein wird, starrt den kostümierten Mad Dog an.
Ab und zu blickt sich Eleven um, als erwarte er, dass irgendwo die Leute mit der versteckten Kamera hervorspringen.

E11: „Okay, tackern wir kurz die News an den Aushang: Du magst jetzt also wieder 'ne Runde 'Nelson Friedrich Töle' sein. Der Schlächter-Schlächter, right? Der Mann, der Barker zu Fall bringen wollte.. Nochmal tiefempfundenen Glückwunsch zu dieser Sache, die BLAKE MILTON an deiner Stelle zu Ende gebracht hat. Ansonsten, tolles Outfit, toller Skript, kreative Namenswahl.. Für alles andere was bei dir falsch läuft, fühl ich mich nicht mehr zuständig. Ich bin kein Schlächter.. Ich bin kein Gerasy-'Contender'.. Ich bin kein Wrestler. Ich bin kein Angestellter. Ich bin Eleven. Und alles was ihr über mich wissen müsst, werdet ihr am eigenen Leib erfahren.. Punkt. Done. Mitgeschrieben?"

Plötzlich wird Eleven durch das Zerplatzen einer kleinen Dose überrascht. Ohne Zweifel kam die kleine Bombe aus dem Parka der Töle, sodass sich nun ein teuflischer Gestank im Keller ausbreitet.

E11: „Ahm... 'HAR'??“

NFT: „Es ist ein Gemisch aus Methangas und Pfeffer. Ich nenne es… Metha-fer.“

Die Dose dampft zu seinen Füßen. Das Gas umwabert Eleven, der sofort anfängt zu husten.
Das zischende Geräusch des Metha-fer's schluckt eine erneute Schimpfwort-Tirade des Nicotine & Bacteria-Leaders.

NFT ist ein paar Schritte zurückgewichen. Er hatte zwar den Schutz seiner Stoffmaske, aber auf kurze Entfernung würde auch dies nicht unbedingt gegen das Gas helfen.
Dankbar in seiner jetzigen Position hämmert sich die Töle ein weiteres Mal auf die Brust.

NFT: „WOOOOAAAR! Eleven, du bist nicht besser als dieser ganze Mist im Internet und Fernsehen. Das Gesülze von Identitätskern, dem wahren Wesen eines Menschen… oder dem Gimmick Gerede. Ich bin über 10 Jahre in diesem Geschäft – ich war Night Fighter, PEST-Junge, unwürdiger Champion, ewiger Zweiter, unbekannte Konstante. Wer behauptet ich sei immer nur ein Mann mit Maske gewesen, der versteht mich nicht. Der versteht nicht, was Leben heißt. Same old shit, Identitätskern, immer derselbe Müll, ist Stillstand. Ist Tod."

Eleven sind Tränengas und dergleichen Zeitvertriebe nicht neu.
Auch wenn er grad Lust hätte sich gepflegt zu übergeben, so reisst er sich doch sein schwarzes Shirt vom Körper und wickelt es sich schnell vermummend vor's Gesicht.

Dann schaut er auf die - noch immer dampfende - Gas-Dose zu seinen Füssen.
Mit der Sohle kickt er sie hinüber zum NFT.

E11: "Boy.. Dein 'Identitätskern' fängt an, mir gewaltig auf den SACK zu gehen.."

Das Metha-Fern rollt vor Nelson Friedrich Töle aus und gast dort fröhlich weiter.
Auch aus ihm bricht Husten heraus. Schnell tritt NFT auf die Dose.

NFT: "Diese Maske ist doch nichts weiter als Rauch, als Fassade. Sie war nie mehr als das. Aber ICH war und bin wesentlich mehr.“

Der Reißverschluss wird geöffnet und zum Vorschein kommt das unscheinbare Gesicht der unbekannten Konstante. Lasch und schwarz hängt der Tölenanzug hinunter2. Hervor kommt das Gesicht, was die meisten wohl mit dem Stichwort 'unbekannte Konstante' verbinden.
Triumphierend kickt er die Gas-Dose zurück zu Eleven.
Diese trudelt vor seinen Füssen aus und nebelt ihn erneut ein.

„Ist es nicht unsere Aufgabe, uns stets weiterzuentwickeln? Uns stets neu zu definieren? Uns stets neu zu identifizieren? Wenn uns die Fragen des Lebens einholen… sollen wir uns von ihnen ergreifen und abtöten lassen? Sollen wir uns ihnen verschließen, indem wir unveränderbar definieren, was wir sind und wer wir sein wollen?"

Eleven kickt das Metha-Fern sichtlich ungehalten zurück.

E11: "Ich definiere unveränderbar, dass du deine Scheiß Transen-Fresse aus meinem Keller schleifen solltest!"

Unbeeindruckt schickt Mad Dog die Dose wieder zurück zum Empfänger.

"Ich bin doch nur dein übertriebener Spiegel, Terror-Fresse. Denn sollten wir nicht eher die Fragen immer wieder neu angehen? Und uns immer wieder neu angehen? Ist das nicht unsre wahre Verantwortung?“

Mad Dog nickt, so als wolle er sich selbst die letzten Fragen mit ‚Ja‘ beantworten.
Dann fährt er fort.

„Eleven, du bist same old shit… wie so vieles hier in dieser Liga. Es braucht aber keinen same old shit an der Spitze, keinen Krebs, es braucht keinen Machtmenschen Rage, der keine Fehler bei sich sieht. Nein! Wahre Stärke ist Entwicklungsfähigkeit. Ist Bewegung. Ist Leben. Es braucht Leben an der Spitze der PCWA. Es braucht mich. Gegen Machtmenschen, gegen Stillstand, gegen Krebs! Für das Leben der PCWA!“

Und damit verschwindet der Undisputed Gerasy Champion von der Bildfläche.
Eleven tritt die Metha-Fern-Dose wütend in die hinterste Ecke des Kellers, wo das Gas den letzten Husten tut. Dann reisst er sich das Shirt vom Mund und spuckt eine Mischung aus Kotze, Speichel und allgemeinem Angewidert-Sein in den Raum.

E11: "Freak."

 

Mike Garland: "Wer ist hier eigentlich der Freak? Mad Dog streift noch einmal das Töle-Kostüm über und stattet Eleven einen Besuch ab. Hallo? Eine gute Matchvorbereitung sieht verdammt nochmal anders aus."

Vincent Craven: "Aber sowas von. Immerhin enthüllt er hier einige neue Aspekte seines eigenen Ichs. Er ist nicht Nelson Friedrich Töle, aber er ist auch nicht mehr die Unbekannte Konstante."

Mike Garland: "Vielleicht ist das ja sein großer Vorteil. Wie soll sich Azrael Rage auf einen Gegner einstellen, der sich noch nicht einmal selbst gefunden hat? Immer wieder fragen wir uns, wer dieser Night Fighter Mad Dog eigentlich ist."

Vincent Craven: "Das fragt Eleven sich vermutlich auch. Nach der Aktion mit dem Gas wird er den verrückten Hund vermutlich nicht zu seiner nächsten House-Party einladen."

Mike Garland: "Definitiv nicht. Man hat die Spannung zwischen diesen beiden Männern förmlich gespürt. Es würde mich nicht wundern, wenn wir die in nicht allzu ferner Zukunft gegeneinander im Ring sehen würden."

Vincent Craven: "Ach ja. 'Zukunft'. Das ist ja das, was wir eventuell gar nicht haben."

 

-------
1: Vgl. http://fantasy-wrestling.net/vb/showthread.php?t=6558
2: Vgl. https://pcwa-entertainment.de/jis/cake/scenes/view/177
 



Actions