Tief in Gedanken verloren ist er. DAS war alles nicht so geplant. Eigentlich sollte er schon auf dem Weg Richtung Gerasy sein und stattdessen muss er in ein „Strafmatch“ mit Barry Wilson… oder so. Eigentlich hatte er diesen Typen nur für ein kurzes Statement nutzen wollen. Eine leichte Demonstration wozu er fähig ist, aber der Schuss war für den Ar… Ofen. Verfickte Scheiße. Und dann ist da noch Mad Dog. Mad Dog. MAD DOG!!! Er hasst Mad Dog. Immer steht ihm dieser Sack voll Schwänze im Weg und spuckt in seine Suppe… aber die Suppe wird bald blutig rot und wenn es das Letzte ist, was er tut. All diese Gedanken… er bemerkt gar nicht, wie sich jemand in seine Kabine geschlichen hat.

"Das grenzt an eine Unverschämtheit."

Der Teufel zuckt zusammen, springt in einer fließenden Bewegung von der Couch auf und wirbelt herum, sämtliche Muskeln angespannt. Als er sieht, wer sich hier in seine Kabine geschlichen hat und in der Ecke steht, entspannt er sich. Aber nur ein wenig. Er beäugt den Eindringling... Camouflage-Hosen, schwarze Sneaker, schwarzer Hoodie. Das fahlweiß geschminkte Gesicht unter der herunter gezogenen Kapuze ist zu einem Lächeln verzogen.

Sharpe: "Ich habe ihn nicht bei mir, Adam. Er ist sicher verwahrt."

Als hätte Blackheart seine Gedanken gelesen. Denn tatsächlich sind die Augen des alten Wolfes prüfend über den Gerasy Champion gewandert, um das zu suchen, was er selbst so sehr begehrt.

Azrael Rage: „Sicher verwahrt? Das wird er erst sein… wenn er wieder bei mir ist.“

Blackheart breitet die Arme aus.

Sharpe: "Easy, Adam. Ich bin nicht hier, um zu kämpfen."

Skeptisch hebt Rage die rechte Augenbraue.

Azrael Rage: „Aha? Sondern? Was willst du?“

Kevin nimmt die Kapuze ab. Die Schminke irritiert den wütenden, alten Mann immer noch. Aber irgendwie hat er sich auch schon daran gewöhnt. Er ist schon zu lange in dem Business, um sich von mickrigem 'Warpaint' abschrecken zu lassen.

Sharpe: "Reden, Adam. Nur reden."

Kurz stehen sich beide einfach nur gegenüber und starren sich an. Doch dann nickt Rage in Richtung der Couch. Der Champ deutet eine Verbeugung an und nimmt Platz.

Langsam zieht Rage einen Stuhl aus der Ecke vor. Er setzt sich gegenüber und mustert Sharpe. Selbstvertrauen, Bedrohlichkeit… Skrupellosigkeit mit Gesichtsbemalung. Es könnte ein Spiegelbild sein.

Azrael Rage: "Du sprachst von einer Unverschämtheit? Was für eine Unverschämtheit soll das sein?"

Ein listiges Grinsen.

Sharpe: "Das fragst du noch? Wie kann es sein, dass ein dreifacher Undisputed Gerasy Champion im Opener gegen jemanden wie Wilson antritt, hm? Versteh' mich nicht falsch... ich halte tatsächlich große Stücke auf ihn. Tony tut das auch. Aber dennoch... du bist Azrael 'motherfucking' Rage! Du gehörst in den Main Event Spot, mein Freund. Aber das scheint aktuell eine Masche von der Bosslady zu sein... ihre Zugpferde zu bestrafen. Sieh' mich an... ich muss in einem verdammten Käfig gegen den elenden James Godd antreten. Pure Schikane, wenn du mich fragst. Ich besiege ihn, Käfig oder nicht. Aber es war Jona ein inneres Blumenpflücken, den Kampf noch mit dieser Stipulation zu garnieren."

Diese Situationen sind es, in denen ihm die Zigaretten fehlen. Der jungfräuliche Rauch, der Geschmack von Sicherheit.

Azrael Rage: „Die Dinge sind in der Tat noch nicht, wie sie sein sollten… So fühlen wir uns doch zu Größerem berufen.“

Ein verstehendes Nicken beim Champ.

Sharpe: "Du siehst... wir sind gar nicht so verschieden. Früher vielleicht einmal, aber jetzt nicht mehr.“

Der Teufel kneift die Augen zusammen.

Azrael Rage: „Wird das jetzt so ein Batman – Joker… Ding. Dazu verdammt einander immer nah zu sein, in den selben Ambitionen, aber mit dem gleichen Ziel.“

Blackheart fährt sich durch die Haare.

Sharpe: "Sicher nicht. Aber face it... wir sind die Letzten unserer Art in der PCWA. Und du glaubst gar nicht, wie sehr ich mich innerlich über deine Rückkehr gefreut habe. Egal, was früher zwischen uns gewesen ist. Ich meine... "

Urplötzlich schnellt Blackheart nach oben und beginnt, die Kabine des Teufels auf- und abzuschreiten.

Sharpe: "Sieh dich doch nur mal um? Ein James Godd tritt gegen mich um den Undisputed Gerasy an! Ein angeblich geläuterter Mad Dog erlebt seinen dritten Frühling als Fanliebling. AUSGERECHNET ER! Derjenige, der sich Eleven förmlich zu Füßen geworfen hat. Den buckligen Diener gegeben hat! Das macht mich KRANK, Adam... einfach nur krank. Und ich habe es satt, nach dem Schema zu leben, was Jona Vark uns versucht vorzugeben. Und genau deshalb, weil ich das NICHT MEHR tue, habe ich mir erneut den Gerasy umgeschnallt. Und DU... "

Seine Augen funkeln, als er mit Selbigen den Teufel fixiert, mit hochrotem Kopf und pulsierenden Adern am Hals.

Sharpe: "Du bist genauso. Vielleicht habe ich mir unbewusst deine Attitüde während deiner Abwesenheit angeeignet. Denn am Ende des Tages geht es nur um eines... "

Er streicht symbolisch mit beiden Händen um seine Hüften.

Azrael Rage: „Die PCWA… wie wir sie sehen. Ein Jagdgebiet für Wölfe. Eine Melodie, die die Gewalt bejubelte.“

Er holt etwas weiter aus.

Azrael Rage: „Einst habe ich geschaltet und gewaltet, wie ich wollte. Ich hätte diese kleine Fotze namens Mad Dog damals nicht einmal in meinem Schatten geduldet, aber aktuell steht er unter dem Schutz von Jona und ich habe gewissen Zugeständnissen zugestimmt… um hier wieder zu sein. Sein zu dürfen. Wie auch immer dem sei, ich blicke ebenfalls nostalgisch in die Vergangenheit und bin festen Willens den alten Status Quo wieder herzustellen. Aber wir dürfen uns nicht verzetteln. Die Zielscheiben schreien laut unsere Namen, Kevin… Die Mad Godds.“

Verächtliches Schnauben bei Blackheart.

Sharpe: "Pah! Mad Dog bezeichnet mich doch tatsächlich als SEIN 'Opfer'. Dieser arme Irre. Genauso wie James Godd, dem ich bei Out of Ashes die Grenzen aufzeigen werde. Aber du hast Recht... die Mad Godds könnten uns gefährlich werden... diese widerlichen Ritter in ihrer glänzenden Rüstung."

Ein Lächeln umspielt seine Lippen.

Azrael Rage: „Vielleicht sollten wir das Thema einfach auf eine rustikalere Art und Weise angehen.“

Das Lächeln des Rage scheint ansteckend. Auch Blackheart kann sich nicht das Lächeln verkneifen.

Sharpe: „Was genau schwebt dir denn vor?“

Azrael Rage: „Naja, wenn man ein krankes Bein hat, erschießt man nicht den Patienten… man kann das Bein abschneiden. Erst Barry Wilson und, wenn ich Jonas Meinung nicht ändern kann, dann muss ich eben die des Hundes ändern… Kevin, ich denke ich habe einige wundervolle Ideen…“

Blackheart macht eine dirigierende Bewegung mit den Händen.

Sharpe: „Das erinnert mich an einen Song von Stevie Nicks. Ja, man glaubt es kaum, ich bin ein großer Fan von ihr."

Und so summt der Champ leise vor sich hin.

Sharpe: "Just like the white winged dove, Sings a song, Sounds like she's singing... Who... who... who... Also... welches Lied singen wir, Adam?"

Vorsichtig legt Rage seine Faust auf den Glastisch.

Azrael Rage: „Immer diese ganzen Kopfspielchen. Sticheleien, geflüsterte Beleidigungen, Intrigen… sicherlich, probate Mittel, aber war es nicht ein so viel simpleres Mittel, dass stets den Erfolg mit sich brachte.“

Nicken bei Sharpe.

Sharpe: „Es ist also deiner Meinung nach so einfach?“

Azrael Rage: „So einfach!“

Genüsslich spricht er diese Worte aus. Kevin zieht die Kapuze wieder auf und unter dieser zeichnet sich ein bösartiges Grinsen ab.

Sharpe: „Well then... wetzen wir die Messer. Es gilt, ein paar lästige Beine abzuschneiden.“

Langsam hebt Rage die Faust.

Azrael Rage: „Wetzen wir sie nicht zu sehr. Es schmerzt mehr, wenn die Messer stumpf sind.“

Zack! Das Glas des Tisches bricht und zig Scherben pflastern den Boden.

Fasziniert blickt Sharpe zu dem scharfkantigen Glas.

Sharpe: „Aber… damit wir einander den Rücken stärken können, sollten wir vorerst vielleicht unsere eigenen Animositäten beiseite legen. Ich meine, schon klar, bin ja nicht bescheuert, du wirst früher oder später wieder meinen Titel jagen und natürlich werde ich dich dann wie jeden anderen Herausforderer demütigen und zerstören, aber bis dahin könnten wir einander überaus nützlich sein.

Er erhebt sich von der Couch und fixiert den alten Wolf.

Sharpe: "Also Adam, wie sieht es aus? Richten wir unsere Kriegsbeile für eine gewisse Zeit in andere Richtungen und lassen die alte Welt in neuem Glanze erscheinen… für die Wölfe? Oder wollen wir weiter aufeinander herum hacken, während sich Mad Dog und James Godd ins Fäustchen lachen.“

Rage mag in diesem Fall das Wort Wolf noch mehr, als eh schon. Denn Wölfe sind stärker als Hunde. So blickt er wieder in das Gesicht von Sharpe.

Azrael Rage: „Wenn ich dich heute sehe, erkenne ich dich fast nicht wieder zu früher, Kevin. Vielleicht war in der Vergangenheit nicht alles besser.“

Er beugt sich zu Rage hinunter und der Teufel sieht das Glitzern in Blackheart's Augen... sowie das immer breiter werdende Grinsen.

Sharpe: "Um bei Liedern zu bleiben... you ain't seen n-n-n-n-n-nothing yet... "

Sie lachen, wie zwei alte Freunde… zwei alte Freunde, die im Begriff sind eine unheilige Allianz zu schmieden.

Vincent Craven: "Oh nein... "

Mike Garland: "Was?"

Vincent Craven: "Das fragst du noch? Was sich hier abzeichnet, ist die wohl gefährlichste Partnerschaft in der PCWA aktuell!"

Mike Garland: "Pff... nur weil deine geliebten Mad Godds endlich mal Feuer unter dem Ar... "

Vincent Craven: "MIKE!"

Mike Garland: "Jaja, PG ich weiß... Also nur weil deine geliebten Mad Godds etwas Gegenwind bekommen, musst du hier nicht das jüngste Gericht proklamieren."

Vincent Craven: "Ich bin mir da nicht so sicher. Eine absolut unheilige Allianz, die sich da im Beginn ist zu schmieden."

Mike Garland: "Bah, du alter Schwarzseher. Schalten wir lieber nochmal Backstage zu Lisa!"