'Defeat'

Ein Wort kriecht durch den Nebenraum des Kellers. Wenn auch unsichtbar, so ist dieses Wort voller widerwärtigem Leben. Es ist voll grellem Licht. Entzaubernd. Kalt. Real.
Und der Schatten von Eleven steht ihr gegenüber.

Der Niederlage.

Personifiziert als Konstrukt im Nebenraum des Kellers. Schwarz. Stoisch. Unbewegt. Der Ring mit dem Nicotine & Bacteria-Symbol in der Mitte thront dort wie der letzte Überlebende, der Letzte Feind, der am Ende seinem Namen alle Ehre machte. Und während Eleven's linke Faust die Zigarette zum Mund führt, umklammert die rechte den Vorschlaghammer. Bleibt etwas anderes als die komplette Zerstörung des Kunstwerkes, das Kriss Dalm1 geschaffen und in dem L33 Eleven auf den Endfight gegen Azrael Rage vorbereitet hatte?

Eleven steht vor dem Ring wie die Fleisch gewordene Konsequenz. Und während der Qualm seiner Zigarette den Ring in geisterhafte Schemen taucht, wühlen sich die schwarzen Gedanken durch seinen Verstand, verwandeln sich in Soldaten der Gewissheit, die ihn umstellen. Alles flüstert vom Ende des Krieges. Vom Tag, der nach zu langer Nacht angebrochen ist. Von Befreiung. Von helleren Tagen. Und sie meinen damit, dass alles so wird wie es immer schon war.

Eleven führt die Zigarette zu seinem Mund, nimmt einen tiefen Zug. Seine Züge sind kälter als jemals zuvor. Hinter seinen schwarzen Augen arbeiten die Szenarien, die der Untergang gegen Azrael Rage bedeuten wird. Robert Barker hatte ihn im Bodyparts For Sale geschlagen. Der Schlächter hatte triumphiert, auf Eleven's eigenstem blutigen Spielplatz. Es war ein Rückschlag, der ihn auf eine Suche schickte. Auf einen Kreuzzug hin zum Letzten Feind. Es war eine Niederlage gewesen, die einen Prozess begann - und so war Barker mehr gewesen als nur ein simpler Gegner. Die Niederlage gegen Azrael Rage jedoch ist anders. Sie war der Sieg der PCWA über Eleven. Der Triumph des fleischgewordenen Phönix über den Rebellen aus der Unterwelt. Sinnbild und Entscheidung zugleich. Siege sind Kapitel, die geschlossen werden, um neue zu beginnen, aufbauend auf den Geschichten, die auf den Seiten zuvor zum Leben erwacht waren. Die Niederlage beim CORE hat kein Kapitel beendet, sondern das Buch geschlossen.

Eleven wiegt den Vorschlaghammer in seiner rechten Hand.
Sein Faust ballt sich um seinen Griff, bis das Fleisch zwischen den Knöcheln komplett weiss ist.

 

<< vor der Kellertür >>

 

Surreal.
Es ist kein Krieg mehr, der ihn hierher treibt. Keine blinde Wut, um den Herren des Hauses mit eine Spear auf den Betonboden zu klatschen und mit Faustschlägen zu malträtieren. Oder gar der Irrwitz im Tölekostüm hinunter zu steigen und sich über den Neuankömmling lustig zu machen und ihm die Distanz zu demonstrieren, die zwischen ihnen lag. Es ist auch kein reumutiger und doch stolzer Moment wie zu dem Zeitpunkt als die Brandnarben noch frisch waren und er sich selbst sowie den Krieg für unbeendet erklärte - als er in Milton ein ähnliches Ziel anvisierte.

Es ist einfach...
Surreal.

Mad Dog steht vor der Tür zum Kellerraum und wartet. Auf niemanden. Einfach nur auf die nächste Sekunde, in der er die Klinke hinunter drücken wird. Und ehe er dies tut, verstreicht die nächste, so als überlege er, ob er diesen Schritt wirklich tun soll. So als stehe Eleven höchstpersönlich in diesem Augenblick erneut vor ihm - so wie bei CORE auf der Dachterasse - und reiche ihm die Hand. 
Jedoch ist es dieses Mal eine einfache Türklinke, die er - wie beschrieben - bereits aus unterschiedlichsten Motiven nach unten drückte. Aber nie waren die Motive dahinter so positiv besetzt wie in diesem Moment. Und so fragt sich der Night Fighter nicht, ob er nun hier richtig ist. Vielmehr ist das Gefühl, richtig zu sein, das, was den Moment mit all seinem Vergangenen, Gegenwärtigen und Zukünftigen so dermaßen überfüllt, dass erneut eine Sekunde verstrichen ist...        

Grizz Lee muss unweigerlich lächeln, als er die letzten Stufen hinabschreitet und Mad Dog erkennt. Nicht hämisch oder spottend, nein, es scheint ein freudiges zu sein. Er selbst hatte beim CORE wichtige Begegnungen zu seinen Gunsten beeinflußen können. Das Machtspiel mit Bleed, die Demonstration für Kevin Sharpe, der Eingriff für Barker, den er nur ungern Gefallen nennen wird. Drei gewonnene Schlachten, wenn man sie so nennen möchte. Keine schlechte Ausbeute für einen Mann, der nicht einmal ein Match hatte.

L33: "MD. Vielleicht haben einige Verschwörungstheoretiker doch Recht und unser Leben verläuft in Zyklen. Tod, Wiedergeburt, aber leider keine Erinnerung. Und all der ganze Scheiß. Nun, es ist mein erster Aufenthalt hier unten. Für Dich schon der zweite. Ich hoffe, Du erinnerst Dich und kannst es jetzt besser machen."

Die unbekannte Konstante wendet sich Lee zu, um ihn zu mustern. Der rechte Mundwinkel geht schmunzeln in die Höhe - zeigt gen Dachterasse.

Mad Dog: "Wenn du mich wirklich noch als das Greenhorn siehst, das damals für eine handvoll Euros und aufgrund mangelnder Perspektive in den Keller stieg, müsste ich dich wohl noch als Teil von Lobotomy Blues bezeichnen. Zehn Jahre, Grizz! Zehn Jahre ist das her. Und angesichts meiner Geschichte, entspricht das höchstens der Abhärtung, die man erlernt, wenn der erste Milchzahn rausfällt... Das heute ist etwas vollkommen anderes. Zumal mein Ort überhaupt nicht hier unten ist... Ich habe eine Lokalität gewählt, die mir mehr entspricht."      

L33 nickt und betrachtet den Night Fighter nun ernster.

L33: "Keller bedeutet nicht, dass Du 24/7 hier unten sein musst. Nicotine & Bacteria ist eine Philosophie, die man in sich trägt. Sie zeigt einem den Weg. Einen Weg, der sicherlich dann und wann auch mal zu einer Abzweigung führt, an der man sich entscheiden muss. Man kann die falsche nehmen, keine Frage. Wir haben gesehen, dass auch der größte Philosoph nicht unfehlbar ist. Aber am Ende ist es die Freiheit, die wir haben, dass wir überhaupt eine Entscheidung treffen können. Wir leben damit und stellen uns neuen Aufgaben."

Er geht einen Schritt auf den ehemaligen Gerasy zu und legt eine Hand auf dessen Schulter.

L33: "Hier zu sein bedeutet nicht, dass wir uns von grundauf geändert haben. Wir entwickeln uns lediglich weiter und das ist nichts Schlechtes. Ich kenne Deine Stärken. Du willst gewinnen, bist bereit, dafür über so manche Grenze zu gehen. Das wird sich nicht verändert haben. Und wenn Du verlierst, dann stehst Du auf und machst weiter. Wieder und wieder. Wenn sie Dich ausbuhen und beschimpfen, saugst Du es auf und verwandelst es zu Deiner eigenen Kraft. Genau deswegen bin ich froh, dass Du hier bist. Schlag' Dein Lager auf, wo immer Du willst, Hauptsache Dein Herz und Deine Seele sind am richtigen Platz."

Ein Lächeln stiehlt sich wieder auf sein Gesicht, als er die Hand löst, um dem Fighter gegen den Oberarm zu klopfen.

L33: "Und wenn Du einen Schuss brauchst, um Deine Sinne zu schärfen.. nun, tu' es vielleicht nicht in aller Öffentlichkeit oder vor Kameras."

Der Night Fighter zieht die Augenbraue hoch. 

Mad Dog: "Ich denke, das habe ich bis hierher passabel hingekriegt, huh?! Gut, eine leichte Eingewöhnungszeit vielleicht, aber die ist nebensächlich. Der Stoff ist nebensächlich. Es gibt keinen hier, der keine Schmerzmittel nimmt. Es gibt auch niemanden, der sich nicht mal hat fit spritzen lassen. Das ist die PCWA. Und dass sie mich für das kleine Aufputschen zum Scheiterhaufen zerren, ist ihrer lächerlichen Moral geschuldet, dass nur das zählt, was 'in aller Öffentlichkeit' stattfindet. Alle haben Dreck im Blut - Aber was passiert, wenn das Licht ausgeht, interessiert keinen. Uns aber, huh?! Wir wissen davon. Wir schweigen nicht. Und wir werden das nutzen!"    

Der verrückte Hund hält ein weiteres Mal inne, denn bevor er mit seiner Hand Druck auf die Türklinke ausüben kann, hallen erneut Schritte von oben zu ihnen herunter, Schritte von einem Mann, der die allegorische Kernschmelze selbst erst nach CORE realisiert hatte, als es schon längst zu spät war. Aus der klaffenden Düsternis des Treppenaufganges schält sich die Gestalt des nach wie vor amtierenden Cryption Crown-Trägers Kriss Dalm1, der auf halber Strecke wie von unsichtbarem Wurzelwerk auf der Stelle umschlungen, stehenbleibt, als er im schlecht ausgeleuchteten Zwielicht vor der schweren Stahltür bemerkt, wer dort neben Grizz L33 steht. Mad Dog. MD. Wie auch immer.

Kälte steigt in seinen Adern auf und breitet sich in seinem Körper aus. Ob er das Unbehagen in seinem Augenausdruck bei den unzureichenden Lichtverhältnissen bemerkt hat? Auch wenn er es niemals zugeben würde, das vollkommen chancenlose Unterfangen, diesen neuen, stärkeren Mad Dog, an dem er die Mitschuld trägt, zu besiegen, hat noch Tage nach ihrem Match die Furcht in ihm geschürt, wie es kaum jemand anderes konnte. Bloß drei Sekunden der Unachtsamkeit haben dafür gesorgt, dass der Titel momentan um seine Hüften weilt.

Grizz Lee kneift die Augen zusammen, als er den Serben erkennt.

L33: "Sieh an, Mister Kriss fuckin' Dalmi. Hat das Siegersteak geschmeckt, das Du Dir nach Elevens Niederlage gegönnt hast?"

Der Serbe senkt geständig das Haupt. So wie schon bei Vendetta 110, als Bleed von Azrael Rage niedergestreckt wurde, nagten in der Zeit nach CORE Gewissensbisse an seiner geistigen Restgesundheit und äußerten sich in launenhaft auftretenden Panikattacken und emotionalen Ausbrüchen, die sich mehr als einmal gegen ihn selbst richteten – Symptome einer erschütternden Verzweiflung, die aus einem in abermillionen Scherben zersplitternden Weltbild resultierten. Bedächtig, immer darauf achtend, was sein ehemaliger Herausforderer tut, nimmt der Belgrader mit sorgenvoller Miene die letzten Stufen, um doch noch zu den beiden aufzuschließen.

Dalm1: "Hätte ich denn ahnen können, dass es so gekommen ist? Ich habe mich nicht darum gekümmert, weil es in meinem Glauben nicht im Bereich des Möglichen lag. Wie hätte er untergehen können? Wer hätte es fertig gebracht, ihn niederzustrecken? Nach allem, was wir getan haben, als wir unsere Kräfte bündelten, aus Einzelteilen eine schwarze Kathedrale der Gewalt errichteten und ihm den Weg bereiteten? Hättest du daran gedacht, dass er... versagen könnte? Dass seine Vision nur ein Trugbild war?"

Mitten im Satz löst sich die Anspannung in Lees Gesicht, und auch Kriss Dalm1 bekommt ein angedeutetes Lächeln samt Schulterklopfen.

L33: "Schon gut. Jeder hat seine Aufgabe. Der Eine bewältigt sie, der Andere nicht. Und selbst wenn das eintreten sollte, ist das nicht das Ende der Welt."

Zumindest nicht für alle...

L33: "Du hast Deine gelöst, auch wenn ein anderer dafür verlieren musste."

Der Blick geht wieder zu MD.

L33: "So war es nunmal. Wir reden uns die Dinge nicht schön."

Mad Dog: "Das braucht es auch nicht. Die Niederlage war wichtig für mich."

Die Töle visiert seinen Gegner bei CORE an.

Mad Dog: "Die Leute werden zwar sagen, es war eine weitere Niederlage in der langen Liste, ein weiteres Scheitern. Vielleicht seht ihr das auch so, aber für mich war es das nicht. Ich wollte vor dem Match für die Fans in den Ring steigen, weil sie das letzte waren, was mir noch geblieben ist. Als sie dann die Wahrheit sahen, stießen sie mich davon wie ein benutztes Taschentuch. Rotzten rein und fertig. Hätte ich gewonnen, stünde ich womöglich jetzt nicht hier, huh?! Hätte ich für sie gewonnen, erläge ich wahrscheinlich immer noch dem Trugschluss, die PCWA könne einst gut werden und die Menschen dort draußen sähen den guten Kern in uns. Ein Sieg wäre ein weiteres Aufstehen gewesen. Das Aufstehen vor einem weiteren Fallen... Dann wäre ich wieder aufgestanden und wieder gefallen... und so weiter. Ich musste verlieren, um frei zu werden."

Der Fighter legt den Kopf schief.

Mad Dog: "Ich weiß nicht, ob das dein Anliegen war, Dalmi. Ich spüre keine Dankbarkeit, aber ich weiß auch nicht, ob ich es ohne deine Spritze je allein gerafft hätte. Die Fans haben mir allerdings mehr Nadelstiche verpasst als du. Es war der Moment in unserem Match als der Groschen fiel. Und alles, was davor war, liegt seitdem in einem anderen Licht. Ich bin nicht mehr wütend auf dich. Ich bin wütend auf sie. Und die PCWA. Deshalb bin ich jetzt hier! Das ist das einzige, was jetzt interessant ist."    

Der Serbe stimmt mit einem reservierten Brummen zu, obwohl die Faktenlage immer noch weit weniger klar ist, als sie Grizz L33 hier versucht darzustellen. Der verrückte Hund, das einst leuchtende Symbol der PCWA, hier bei ihnen vor der Kellertür. Egal aus welcher Perspektive man es betrachtet, man wird immer zu dem Schluss kommen müssen, dass diese Szenerie Irrsinn ist. Vollkommener Irrsinn. Trotz alledem war es doch seit jeher eben dieser Irrsinn, der die schönsten, scharlachroten Blüten der Gewalt ans Tageslicht trieb.

Lees Klatschen hallt durch das Gewölbe. Dann wendet er sich zum Öffnen der Tür.

L33: "Genug Smalltalk für den Augenblick. Lasst uns herausfinden, ob wir auch Köpfe wieder an Körper nähen können.."

Der Night Fighter drückt die Klinke hinunter.

<< >>

 

Wenn Azrael Rage jetzt vor ihm stünde.. direkt neben dem schwarzen Ring.. so wäre es ein leichtes für Eleven, den Empfänger des Erstschlags auszuwählen.
Nach den Ereignissen beim CORE ist Rage mit dem Gemäuer verwachsen, in dessen Keller sie sich einnisteten. Rage pinnte Sharpe. Rage pinnte Eleven. Und - wenn auch ohne Happy End - Robert Breads. Und er wurde eins mit den grauen Mauern des Domes. Eins mit den Stahlstreben, die wie seine gigantischen Arme in die Tiefe wuchsen. Seine alten, bewegt spielenden Betonzüge wurden eins mit den Fassaden. Und seine Stimme wurde eins mit den widerlich hallenden Werbe-Jingles, die in den Pausen aus den Boxen dröhnten.

Azrael Rage ist die PCWA. Und die Zeit steht still, mehr denn je, als der Sieg des 'Retters' mit dem nüchternen Klang der Ringglocke in die Ewigkeit gemartert wurde.

Eleven wirft die Zigarette zur Seite und schaut auf den Vorschlaghammer.
Er hasst ihn, diesen Ring, der vor ihm steht. In seiner Gewissheit der Ereignisse, in seiner Personifizierung des Scheiterns. Die Ringpfosten, die wie die Arme von Rage triumphierend zum Himmel zeigen. Das Viereck, in seiner fantasielosen, einsperrenden Geometrie.

Seine Augen ziehen sich kalt zusammen, als er zum Schlag ausholt..

"NEIN!"

Mit einem Mal wird die gespenstische Stille unterbrochen, bevor der Hammer das Orchester aus zersplitterndem Holz und sich verbiegendem Metall dirigieren konnte. Explosionsartig ist Grizz L33 nach vorne geschnellt, überspringt die Mauerreste, die noch aus dem Boden ragen und ergreift den Arm Elevens mit seinen beiden Pranken am Handgelenk.

L33: "Das ist falsch!"

Ihre Blicke treffen sich. Schwarze Augen schauen in braune. Braune Augen, die kein Mitleid oder Flehen zeigen, die noch nicht gänzlich von der Dunkelheit übernommen worden sind. In ihnen ist noch Leben, Hoffnung. Eine harte Bestimmtheit, die Eleven wenig Gegenwehr leisten lässt, als Lee langsam seinen Arm nach unten drückt. Für einen Moment scheint alles möglich, als er ihm den Hammer aus der Hand nimmt. Er könnte auf ihn einschlagen, es ein für alle mal beenden, und die Peons da oben würden es.. würden ihn wahrscheinlich feiern.

L33: "Es war nicht der Letzte Feind, der Dich besiegt hat. Niemand kann ihn je wirklich besiegen. Du kannst Dich nur gegen ihn zur Wehr setzen, solange Dich Deine Beine tragen. Aber irgendwann.. wird er jeden vertrieben haben. Neue werden kommen und es versuchen, doch auch sie werden Niederlagen erleiden und letztendlich scheitern. Nach Jahren, Jahrzehnten. Zeit spielt keine Rolle für ihn."

Zusammen mit Mad Dog im Hauptgewölbe der Operationsbasis stehend und dieses widernatürlich anmutende Schauspiel betrachtend, kann Kriss Dalm1 nicht anders, als die aus seinem Unterbewusstsein drängenden Fragen an der Oberfläche seines sich graduell zersetzenden Verstandes zu lassen, auch wenn er sie mit aller Macht aus seinem Kopf verbannen will. Besiegelt dieser Konflikt ihr Schicksal? Ist das das endgültige Aus? Was wird danach passieren? Gibt es überhaupt ein "Danach"?

Ein "Danach" gibt es ohne Zweifel, weiß Mad Dog indes sicher. Zu viel hat er erlebt, zu viel gesehen und zu viel durchgemacht, als dass er an ein Ende denken würde. Er mag bei CORE daran gedacht und darauf gehofft haben, jedoch ist die depressive Stimmung mehr oder weniger verklungen. Zumindest tritt sie nicht mehr unter Einfluss des Astro Happys auf...
Es ist also weder ein Konflikt in ihm noch der Konflikt vor ihm, den er wirklich wahrnimmt. Wissbegierig und hungrig, verzaubert verstört saugt er all das auf, was er für sich als Teil seiner neuen Heimat ausgemacht hat. Den Keller. Den Ring mit dem N&B Zeichen. Die schummrige Dunkelheit. Das matte, kalte Licht. Durchbrochene Wände. Blutiger, elektrischer Gemäuergeruch.
Lee und Eleven.
Dalmi.
Und einen Hauch femininer Akustik.

Sowohl Mad Dog als auch Kriss Dalm1 drehen sich um, als sie die leisen Schritten hinter sich wahrnehmen.
Das Apocalypse Girl hat den Blick auf den Durchbruch zum Nebenraum gerichtet, in dem Eleven und L33 vor dem Black Ring stehen. Ihre Finger zittern leicht, als sie die schwarze Kapuze runterzieht und ihren blutroten Strähnen freien Lauf lassen. Sie fallen streichelnd in ihr Gesicht, als wollten sie sie trösten.

Ihr Blick verheisst nichts Gutes. Doch vor allem spricht Sorge aus ihm.
Sie schaut auf L33 und ihre ersten Worte sind ein Flüstern.

Bleed: "Was tut er da.."

Sie will gehen.. eingreifen..
Doch es ist die warme Hand von Kriss Dalm1, die die ihre ergreift und sie abrupt stehen lässt.
Bleed schaut auf seine Hand, so als wüsste sie nicht genau, dass diese Geste ein Stoppsignal ist.

Dalm1: "Warte. Das hier liegt nicht mehr in deiner Hand. Er muss sich selbst für das verantworten, was beim CORE geschehen ist. Nichts kann das ungeschehen machen... dennoch, ich glaube daran, dass alles gut wird."

Tröstliche Worte, bei denen er sich selbst nicht sicher ist, ob er an sie glauben soll. Aber sie darf nicht in diesen alles mit sich reißenden Strudel der Zwietracht geraten. Sie darf ihn nicht verlassen. Seine Königin.

Mad Dog: "Wir reden uns die Dinge nicht schön, Dalm1."

Aus der Trance der Sinneseindrücke erwacht, gleitet die Hand durch seinen Bart. Die Töle genießt den Moment, in dem ihre Worte hier unten das erste Mal an Ohren geraten, die den Hund nicht ablehnen werden. Er wiederholt gar Lees Worte von eben... "Wir"... "nicht schön"... Er vernimmt ihre aller Aufmerksamkeit und könnte sie stundenlang auskosten...
Innerlich kribbelt es vor Freiheit, als sie ihm alle erwartend zuhören.
Seine Stimme zittert gar minimal.

Mad Dog: "Sie kennt ihn besser als jeder andere auf dieser Welt. Und auch dich, Grizz, kennt sie am besten. Vielleicht muss sie einfach nur..."

In Gedanken stürzt sie vom Riesenrad.
Sie fühlt den freien Fall an sich zerren wie ein wütendes Tier.

Bleed: ".. vertrauen.."

Sie löst ihre Hand aus der von Kriss Dalm1.
Und dennoch bleibt sie zwischen ihm und Mad Dog stehen. In der Rolle der Beobachterin.
Ihr Blick aus den schwarzen Augen gleitet zum Nebenraum, in dem L33 und Eleven noch immer regungslos vor dem N&B-Ring stehen. Es sieht aus wie stille Einigkeit.
Doch der Eindruck täuscht. Das Apocalypse Girl fühlt das Adrenalin in sich hochwühlen, geboren aus den Gedanken an diese schicksalsreiche Nacht des CORE.
Und ihr Vertrauen in L33 kämpft in ihrem Inneren einen Endfight gegen den Drang, an Eleven's Seite stehen zu wollen und sich suchend an ihn zu schmiegen.

Das dumpfe Geräusch, mit dem der Hammer auf den Beton fällt, kommt einer Erlösung gleich. Selbst die Mauern scheinen ein dankendes Seufzen zu äußern, froh darüber, dass hier und heute kein Blut vergossen wird. Dass keine Revolution stattfindet, an deren Ende der körperlose Kopf des bisherigen Anführers mit todesängstlichem Blick in die johlende Masse rollt.

L33: "Wir haben in diesem Ring zusammen trainiert. Ich habe Dir gezeigt, wie Du Azrael Rage besiegen kannst."

Ohne seine Augen vom obersten Verkünder ihrer Philosophie zu nehmen, greift er in die Tasche dessen Lederjacke. Selbstsicher, in vollem Bewußtsein darüber, dass Eleven ihm jeden Augenblick eine Faust in's Gesicht trümmern könnte. Doch das geschieht nicht...

L33: "Am Ende sind es doch immer die Trainer, die für das Versagen ihrer Schützlinge verantwortlich gemacht werden. Niemanden interessiert, ob das richtig oder falsch ist. Aber nicht hier unten. Hier gibt es diese Regel nicht."

Der King of the Cryption Crown zieht eine Zigarettenschachtel samt Feuerzeug hervor, nimmt sich in aller Ruhe eine Kippe und entfacht sie. Die Rauchschwaden umwabern Elevens Gesicht, in dem sich kein Muskel regt.

L33: "Du entscheidest hier. War es wirklich mein Fehler, dass Du nicht gewinnen konntest? Dann gehen wir nun da hinein und tragen es aus. Wir befragen den Letzten Feind, ob es nicht ausgereicht hat, was ich Dir gezeigt habe."

Er will kein Anführer sein. Er will nur für sich selbst und seine Taten Verantwortung übernehmen. Aber.. er hat diesen Weg nun gewählt. Das ist seine Freiheit. Er wird damit leben und sich stellen.

L33: "Oder.."

Er stoppt noch einmal und schaut zu Bleed. Es könnte ihr das Herz brechen. Dann muss es eben so sein. Zigaretten und Feuerzeug finden ihren Weg zurück in die Jackentasche.

L33: "Oder Du gibst zu, dass es Dein Fehler war. Ganz und gar. Ohne Ausreden. Dann drehe Dich um und gehe. Keine Auswege."

Die Luft gefriert zu Eis im Keller.
Die Stille schreit diesem Augenblick ins Gesicht und verwandelt die Szenerie in eine ewig währende Momentaufnahme, die in den Büchern der Geschichte festgehalten wird.

Eleven hat den Blick zu L33 gedreht. Und Bleed beobachtet es mit gestocktem Atem und zitternden Fingern. Die erste Träne kämpft sich über ihre Wange hinab zu den Mundwinkeln, die in einem Lächeln verzogen sind, das aus Vertrauen geboren wurde. Sie weiss jetzt, was geschehen wird. Sie weiss es..
Hier geht es nicht um Eleven. Hier geht es um Nicotine & Bacteria. Und das weiss sie. Das weiss IHR Eleven ebenso.

Und da ist er plötzlich, dieser Augenblick, der sie an eine längst vergangene Konversation erinnert..

 

Bleed: In einem Jahr.. um diese Zeit.. in dieser Nacht.. in diesem Augenblick.. werden wir nicht mehr hier stehen.

Vorsichtig dreht sie den Kopf zur Seite.
Eleven steht schräg hinter ihr wie ein Schatten mit funkelnden Augen.

Bleed: Habe ich recht?

Eleven antwortet nicht.
Er schiebt sich eine Zigarette in den Mundwinkel.
Das Feuerzeug flackert auf.

Ein tiefer Zug. Und Bleed riecht den vertrauten Duft von Tabakqualm.

E11: Du weißt wie es endet. In dieser Welt wird hier eine Arena stehen.. der Rasen dort unten grünt im Frühling.. und diese Scheiss Welt namens Erde.. sie wird leben.. Drogen dealen.. in Pumps auf den Gehwegen tänzeln.. Sie wird morden.. und kassieren.. So wie die letzten Jahrzehnte.. und die davor.. Vielleicht hast du damals.. so wie ich.. geglaubt, die Welt einfach einreissen zu können.. Well, that’s not how it works.. Selbst wenn du nachts um Drei bei Ebay vier Atombomben erstehst.. du kannst sie auf die Städte werfen.. aber solange dieser blaue Ball sich penetrant um sich dreht.. und in einem beschissenen Reigen kreiselnd mit der Sonne flirtet.. solange wird sich an diesem Zustand des Elends nichts ändern.."

Im Jetzt und Hier schenkt Eleven L33 nur ein knappes Nicken, in dem dennoch ALLES enthalten ist. Zusage. Glaube. Kein Crash, der stereotyp alles niederreissen und im unausweichlichen Konflikt zwischen den Alphatieren enden muss. Weil das hier unten NICHT die PCWA ist. Hier unten ist der Keller. Eine andere, bessere Welt.

Eleven klettert durch den Durchbruch in den Hauptraum des Kellers hinein. Ein Blick auf Kriss Dalm1, der mehr sagt als tausend Worte und unzählige, kreative Metaphern. Er schaut auf die halbzerknüllte Zigarettenschachtel. Antrieb durch Nikotin. Qualm als Odem. Mehr als nur krebserregende Glimmstengel. Ein Symbol.

Eleven wirft die Zigarettenschachtel im hohen Bogen zu Kriss fuckin' Dalm1, dem Cryption Crown Holder der PCWA.

Sicher landet sie in Dalm1s Hand. Benson & Hedges Black – Blake Miltons Marke. Wie damals, als er auf Geheiß von Jeffrey Ron Arrow das erste Mal mit dem gewissenlosen Wesen aus der Unterwelt in Kontakt trat. In jenen fernen Tagen befand sich auf der ausgebreiteten Innenseite der Schachtel eine Warnung an den Keller, weil Arrow sich mit ihm und NEON LOVE zusammen dazu aufschwang, als Schutzbefohlener des verrückten Hundes in seinem Kampf gegen den Keller zu agieren. Nun steht der Night Fighter aus freien Stücken selbst im Keller und unweigerlich kommt in ihm die Frage auf, ob das Ganze nun poetisch oder doch eher bittere Ironie ist. Sorgsam verstaut der Belgrader die Schachtel mit den übrigen Zigaretten in seiner Hosentasche und beantwortet die Geste mit einem Nicken, das gleichermaßen unendliche Dankbarkeit wie auch schmerzlichen Abschied ausdrückt.

Eleven wendet seinen Blick zu Mad Dog. Und dann zu dem silbernen Feuerzeug in seiner rechten Faust. All die Schrammen in der Oberfläche, die Geschichten erzählen. Wie diese, zwischen diesen beiden Wesen, die sich hier erneut in Vereinigung gegenüberstehen. Damals - in seinem ersten Schlachtfest in der PCWA - hat Eleven dem Hund die Stirn verbrannt. Jetzt wirft er ihm das Feuerzeug zu und schickt einen Blick hinterher, der nicht mehr als ein nüchternes Abschiednehmen darstellt.

Mad Dog erwidert den Augenblick und obwohl er es nicht sagt, obwohl diese Situation ohne Worte bleiben wird, wissen beide genau, was der andere im Sinn hat. Für den Bruchteil einer Sekunde stehen die beiden oben auf der Dachterasse. Eleven macht ihm das größte Zugeständnis seines Lebens. MD kann nicht anders als Tränen vergießen. Er reicht ihm die Hand. Erneut. In Gedanken.
Stehen sie dort. Ewig.
Für diesen einen, ewigen Bruchteil einer Sekunde verbinden sich Keller und Dach. Für diesen einen Bruchteil entzündet sich aus dem trostlosen und düstersten Moment des Kellers das Gas, welches frei empor fliegt. Above the rest. Es ist kein Licht, was vor Hoffnung leuchtet. Es ist unsichtbares Gas... ein explosives Gemisch. Oben und unten vereint.
Die Mitte in der Zange.

Für den Bruchteil dieses Augenblicks spürt die unbekannte Konstante das Feuerzeug in seiner Hand, die Pupillen stehen still.
Klar ist die Sekunde. Kein Stoff. Keine Lüge.
In seinen Augen leuchtet nicht mehr und nicht weniger als ein 'Danke'.

Als auch L33 nun den Hauptraum betritt, fliegt das Feuerzeug in die Tasche. Eleven hat sich längst umgedreht, während Lees Hand die Wange Bleeds berühren will. Sie jedoch dreht sich weg. Er nickt verstehend. Innerhalb weniger Wochen hat er sie mit Prüfungen konfrontiert, an denen andere zierliche Wesen wie sie zerbrochen wären. Aber sie steht hier. Noch immer frei denkend und sich allem bewußt.

Eleven dreht sich zu L33. Langsam beginnt er, die schwarzen Tücher von seiner rechten Faust abzuwickeln. Geduldig, auskostend. Es ist keine Fackelübergabe. Es ist Ausdruck dessen, dass ein Teil von Eleven für immer hier unten sein wird. Auch in L33, dem er das schwarze Tuch in die rechte Hand drückt.

Dann wendet sich Eleven zum Ausgang. Und nur Bleed geht ihm hinterher, während ihr alle Blicke folgen. Sie hält ihn fest, schluchzend und mit den ehrlichsten Tränen, die jemals in dieser Arena vergossen wurden. Eleven wehrt sich nicht gegen die Umarmung des Apocalypse Girl. Sie hält die schwarze Gestalt fest, so als wolle sie ihn nie wieder loslassen.

Und ihre Gedanken schweifen zurück zu der Konversation, die sie vor Äonen einmal geführt hatten..

 

Bleed: Dann macht es keinen Unterschied..

E11: Doch, das tut es..

Vorsichtig schiebt er seine linke Hand unter ihr Kinn. Sieht sie an.
Er lächelt.

E11: Wir sind hier, um die Welt daran zu erinnern.. daran, dass dieser Zustand nicht normal ist.. nicht geduldet und auch nicht akzeptiert werden kann. Wir beide stehen hier, weil dieses Werk vor Jahrtausenden begonnen worden ist.. Niemand von diesen Wichsern dort oben glaubt uns? Well.. fuck them.. Wir wissen es, Bleed.. Diese Welt wird uns nicht los.. Armeen von Wesen, die nicht an dieses Leben glauben.. Krieger, die keine Vor- und Nachnamen tragen.. Krieger wie wir.. die in diese Schlacht ziehen.. kämpfen.. einfach dafür, weil wir die letzten sind, die den Wert der Welt verstehen.. die letzten, die in die Zukunft schauen.. über das Versiegen der Rohstoffe, den Kollaps der Weltmärkte hinweg.. über die nächsten zwei Weltkriege.. Und solange sich die Geschichte dieser Welt wiederholt.. dieser erbärmliche Kreislauf.. solange werden diese Armeen aus den Schatten entstehen.. um den Weg zu gehen, den wir Beide Jahrhunderte vor ihnen allen gegangen sind.."

 

Plötzlich durchflutet Grizz Lee ein warmer Strom an positiver Energie. Nach all den Jahren, in denen er versucht hatte, dieses Wesen zu vertreiben.. hat er es nun geschafft. Nicht mit Waffen und Gewalt. Nur mit Worten. Nicht nach einer Schlacht, aus denen kein Sieger hervorgehen würde, nur ihre Körper als Verlierer. Nein, sie standen Seite an Seite. Finis coronat opus. Und Nichts könnte perfekter für diese Geschichte sein als dieses Ende.

L33: "Bleed.."

Gerade so laut, dass sie ihn hören kann. Er stellt sich zwischen Mad Dog und Dalmi, stützt sich auf jeweils eine ihrer Schultern.

L33: "Du kannst Dir eine Auszeit nehmen und trauern. Wie auch immer Du das möchtest, es ist Deine Entscheidung. Aber wir.."

Ein Arm legt sich um den Serben.

L33: "Kriss Dalm1, für den keine Fußstapfen jemals zu groß sein werden. Der die Worte der Lüge niemals in sich wuchern lassen wird.."

Der andere um den Night Fighter.

L33: "Mad Dog. Der wirkliche Held, der wahre Retter, der ihnen die Gerechtigkeit und Freiheit in ihre Gesichter spucken wird.."

Ein Lächeln. Mehr für sich selbst.

L33: "Und ich.. der weiß, dass Du uns vertraust. Der weiß, was Du bereit bist zu geben. Für uns. Für Nicotine & Bacteria. Wir sind hier noch lange nicht fertig. Das weißt Du."

Mad Dog: "Eleven besiegt, die PCWA gerettet, N&B tot... Wir reden die Dinge nicht schön, huh?! Lass die anderen solche Lügen aus ängstlichen Zungen posaunen. Hier spricht Wahrheit und Realität. Wir sind noch lange nicht fertig!"

Dalm1: "Ja, ich... irgendwie habe ich auch wieder Lust bekommen... zu ficken... so lange und so hart zu ficken, bis der Nutte namens PCWA der gesamte Unterleib aufreißt und wegfault... und wenn sie dann mit wunderschönem, starrem Blick und erkaltetem Körper reglos daliegt... dann sind wir noch lange nicht fertig!"

Und jetzt richten sich alle Augenpaare auf Bleed, die die Worte wie durch einen Schleier gehört hat. Sie steht nach wie vor vor der Treppe nach oben, so als könne sie Eleven auf seinem Weg nach draussen noch sehen. Doch er ist gegangen. Und die Zukunft hat begonnen. Das Apocalypse Girl braucht ein wenig, sie wischt sich die Tränen aus dem Gesicht, während sie ihre Lippen zwingt, nicht mehr zu zittern. Sie dreht sich zu ihren Jungs, schaut in ihre Gesichter.

Yeah.. they still are the greatest band of them all.

In ihren schwarzen Augen flackert das Feuer, das aus den Tiefen ihrer Seele neue Nahrung erhalten hat.

Bleed: "Er hat es angefangen.. Wir machen von hier an weiter.. Für uns.. Für Nicotine & Bacteria."

 

 

Mike Garland: „Das muss ich erst mal sacken lassen!“

Vincent Craven: „Ich sowieso! Könnte gleich wieder los heulen. Why Mad Dog, why?“

Mike Garland: „Tja, bisher haben wir das Thema Nicotine & Bacteria so gut wie möglich vermieden. Ich wollte dich nicht aufregen, Vince.“

Vincent Craven: „Ach, es ist nun mal Realität, dass Mad Dog nun Teil des Kellers ist, endgültig. Ich muss beginnen mich damit abzufinden.“

Mike Garland: „Mit seiner Niederlage gegen Azrael Rage hat sich anscheinend auch Eleven abgefunden. Kurzzeitig hatte ich fast ein wenig Mitleid mit ihm.“

Vincent Craven: „Mitleid? Niemals. Seien wir froh, dass er anscheinend durch das gleiche Loch zurückgekrochen ist, wo er herkam. Hoffentlich sehen wir Eleven nie wieder.“

Mike Garland: „Da bist du auf dem Holzweg, mein Lieber. Eleven mag gegangen sein, seine Philosophie, seine Aura, sein Werk ist jedoch geblieben und wird von L33, Dalm1, Bleed, sowie nun auch…  Mad Dog… fortgeführt. Eleven geht nicht geschlagen, sondern gegebenenfalls als langfristiger Sieger vom Platz.“

Vincent Craven: „Vermutlich hast du Recht. Wenn ausgerechnet Mad Dog an die Nadel dieser Bastarde gebracht werden kann, ist die gesamte PCWA vor einer Infektion nicht sicher. Wahrscheinlich heißt Mad Dog bald M4D D0G!“

Mike Garland: „Wie auch immer er heißen mag, eines ist ganz sicher. Eleven hat vielleicht seinen letzten Feind gefunden, hinterlässt der PCWA aber vielleicht den ihren. Die Gesichter der aktuellen Reinkarnation von Nicotine & Bacteria verheißen nämlich nicht den eigenen Untergang, sondern den Aufbruch in die schwärzeste Ära dieser Liga.“

Vincent Craven: „Mach mir doch nicht solche Angst, Mike. Das klingt so vollkommen… hoffnungslos!“