„Das ist es, oder?“

Die Stimme kommt aus einem dunklen Gang. Eine andere Stimme antwortet.

„Yeah, that's it. Spoileralarm auf der ersten Seite in meiner Enzyklopädie: Buch zu. Es gibt kein Happy End.“

„Davon haben wir Beide doch geträumt, nicht wahr?“

„Träume sind etwas für bärtige Style-Hippies, die sich sabbernd durch Tinder scrollen. Oder zu unpassenden Gelegenheiten von Leitern fallen. Visionen sind lebenslange Lügen, die sich angeschissene Existenzen einreden, damit sie ihr gescheitertes Leben vor Gott oder den hundert fickbereiten Jungfrauen als durchschlagenden Erfolg verkaufen können.“

Es klopft offenbar jemand mit der Faust gegen die Kellerwand.

„Dennoch, du hast an mich geglaubt, als selbst ich es nicht tat. Ich möchte dir danken. Ich danke dir, Eleven.“

Das Licht geht an und gegenüber stehen sich Eleven und Azrael Rage. Nur wenige Zentimeter entfernt. Und oben, vor der Kellertür, liegen zum selben Zeitpunkt zwei Mitglieder des Dying Culture Central, die zur Bewachung an diesem Abend eingeteilt waren und dem Ansturm von Rage nicht viel entgegenzusetzen hatten.

E11: „Well, let me guess.. Entweder hast du meine Freunde dort oben mit einer deiner wirren Vorträge über das Elend, Azrael Rage zu sein, in die Flucht geschlagen oder durch einen deiner berühmten Blowjobs bestochen, die ihr Religion Of Death-Ficker bis zum Erbrechen in eurem Blue Oyster Club trainiert. Da ich gerade auf beide deiner Programmpunkte noch weniger Lust habe als der Papst auf Syphilis, lass ich dich hier mal eine Runde unfallfrei durch den leeren Keller taumeln, bevor ich meinen Daumen in deinen Tuntenhals schraube und mit deiner Hauptarterie ein paar Höhlenmalereien für die Nachwelt an der Kellerwand festhalte."

Eleven wickelt sich die verschwitzten, schwarzen Tücher von den Fäusten, wirft sie an die gegenüberliegende Wand, an der ein schwarzes Banner mit dem Nicotine & Bacteria-Logo das Loch vom Durchbruch verdeckt.  Es ist eine Art barmherzige Geste, als das Wesen aus dem Keller seine halbzerknüllte Zigarettenschachtel Azrael Rage hin hält. Azrael nimmt das Angebot an. Ein Feuerzeug hat er selbst. Es wird aus der schwarzen Jeans geholt… überhaupt hat er sich umgezogen. Ein schwarzes ärmelloses Shirt mit dem Aufdruck des Logos der Religion, eine schwarze Jeans und dazu schwere Lederstiefel mit dicker Sohle. Doch auch seine Haare sind gefärbt in schönsten Schwarz wieder, wie es selbst die dunkelste Nacht nicht vermag zu geben. Sein Gesicht. Geschminkt, wie in alten Zeiten. Die Kriegsbemalung eines Todesengels. Ein breites Grinsen gibt die haifischartigen weißen Zähnen bar. Eleven schaut gedankenverloren nach oben zur Treppe. Azrael folgt dem Blick.

E11: „Gratulation, dass du es ans Ufer geschafft hast, Brody. Ich setz' sofort ein Memo an meine Bacteria-Homies auf. Wir brauchen ein grösseres Boot.“

Kopfschütteln seines Gegenübers. Er schüttelt die Kippe ab und die Asche rieselt auf den Kellerboden.

Azrael Rage: „Ach die? Nein, nein, sie waren einfach nur unhöflich. Ich wollte hier nur auf dich warten, aber sie waren der Meinung, dass ich das nicht dürfte. Da fällt mir ein, dass du seinen Sicherheitskräften einen Fernseher schenken solltest.“

Eleven lehnt sich an die Wand und entzündet seine eigene Zigarette.

E11: „Natürlich.. notiert. Und warum?“

Eifriges Nicken.

Azrael Rage: „Oh ja, oh ja. Dann hätten sie vielleicht gewusst, dass es gar nichts bringt durch die Funkgeräte nach dem Swat Member als Verstärkung zu rufen. Da fällt mir ein, richte ihm doch bitte gute Besserung von mir aus. Ich bin sicher, dass die Finger wieder heilen werden.“

Azrael ist sich immer noch nicht sicher, ob es das Knacken des Brechens der zwei Finger war, das er hörte, oder das Reißen der inneren Ketten, als er die Pranken des Swat Members von sich riss. Eigentlich ist es ihm auch einerlei.

E11: „Ich würde den triumphierenden Rage-Regentanz verschieben, solange die fette Lady in der Kevlar-Rüstung noch nicht gesungen hat. Und sie kommt am besten im Schwung, wenn sie den Bass in unserem Chor gibt. Da zerplatzen die Kristallgläser in deinem Penthouse-Appartment und schlecht gefickte Rage-Töchter fallen mit dem Gesicht voraus auf den Asphalt und reissen derart den Arsch hoch, dass es einen Brunswick aus der Ferne zu einem eiligen Comeback-Fick reizt..“

Spielerisch legt Rage den Kopf leicht geneigt zur Seite.

Azrael Rage: „Hattest du gedacht, dass er mich aufhalten würde? Mich besiegen würde?“

E11: „Hast du erbärmliches, naives Stück Psychoabfall gedacht, dass das tatsächlich der Sinn unserer kleinen Vorstellung war? Wenn du Erklärungen suchst, dann lies auf deinem nächsten Stuhlgang unsere bunten Broschüren und die SWAT Member#2-Gebrauchsanleitung, anstatt die Koksreste vom Klodeckel zu lecken. Er hat dir in die Fresse geschlagen und verloren. Spielt das 'Warum' eine Rolle?"

Azrael Rage: „Natürlich tut es das. Ich dachte, er würde mich besiegen, mich zerbrechen… mich beenden.“

Eleven schiebt die Zigarette in den Mundwinkel und breitet mitleidig die Arme aus.

E11: „Ich wollte, dass er dich besiegt. Ich wollte, dass er dich zerbricht. Ich wollte, dass er dir dein vorlautes Maul mit der Stiefelkante schliesst und danach auf deinem Schädel 'rumspringt wie Ecstasy-Junkies auf der letzten Loveparade. Du wolltest leiden. Du hast gelitten. Du gehst der Welt auf den Sack, klagst allen, die sich einen Scheiss darum scheren, dein Elend.. und flehst um Mitleid wie eine zahnlose Fotze um Frei-Crack vor der Bahnhofsmission. Warum hast du es dann nicht zugelassen?“

Langsam lehnt sich Rage an die Wand, gleitet an ihr herunter und setzt sich auf den Boden.

Azrael Rage: „So saß ich schon einmal vor dir. Eine Vendetta nachdem ich den Titel verloren hatte. Ich war so schwach. Quasi innerlich zerstört. Ich hätte jemanden wie ihn niemals aufhalten können. All das Training und der Alkohol, der den Schmerz betäuben sollte, und ich fühlte mich von Tag zu Tag verdorrter. In mir verrottete alles. Kurz Nadelstiche der Stärke wollten sich immer wieder zeigen, aber es war nicht da. Ich dachte es wäre alles ausgelöscht.“

Nach einem kräftigen Zug drückt Rage die Zigarette aus und öffnet seinen Mund. Majestätisch tanzend wabert der hellgraue Zauber aus seinem Mund in die sperrlich beleuchtete Einöde des Kellers.

Azrael Rage: „Wir vergessen so oft hinzuschauen und zu bemerken.“

Sein Blick richtet sich auf Eleven. Seine schwarzen Augen zeigen keinerlei Gefühlsregung, nicht einmal Hass. Sein Körper wirkt totall entspannt und dennoch riecht alles an Eleven nach Angriffslust.

Azrael Rage: „Ich habe vergessen. Vergessen wer ich immer sein wollte und warum ich war, was ich war. Vollkommen gleich, was ich versuchte, um mich zu finden, es wollte nicht zünden. Dabei war es dann so unendlich leicht, Eleven… Eleven. Der Mann der mir mehr half, als all meine Freunde und Familie zusammen. Mein neuer Feind, Freund… hm, wer weiß das schon hier so genau? Einerlei! Leicht trubadurent zwischen Heiligen und Huren, bereit für tödlichen Kampf, bin ich nun zurück, habe die Hitze der Schlacht kurz vor meiner Zerstörung in mir selbst gefunden.“

Er erhebt sich langsam wieder.

Azrael Rage: „Ich bin wieder rachsüchtig, irrsinnig und unkultiviert… und ich finde das ganz wunderbar!“

Ironisches Klatschen bei Eleven.
Langsam, genüsslich. Verhöhnend und laut.

E11: „Preisen wir jubelnd dein neues.. altes.. nächstes.. übernächstes Ich. Halten wir den Moment wertschätzend fest, pressen ihn in Gips und hängen ihn uns neben die enthaupteten, ausgestopften Waldtiere über den Frohlockungs-Kamin. Keine Sau weiss, wie lange diese Phase hält. Heute noch der grosse, böse Rinderficker, der schnaubend auf die Alm schreitet und alles niedermäht, was nicht rechtzeitig vor der wild geschwungenen Eichenkeule flüchten kann. Morgen wieder weinend in der Marmorküche kniend, den hässlichen Kopf auf Erkundungstour im offenen Gasofen."

Eleven nimmt einen weiteren Zug. Seine nächsten Worte sind zwar genauso bösartig und scharf dahingeflüstert, aber sie entbehren nicht eine vorgetäuschten Anerkennung.

E11: „I mean... good for you. Du brauchst ein kleines bisschen Glück in deinem Leben.. Entzünden wir also das Feuer und spiessen Marshmallows und Schweinenacken auf Metalspieße. Zeit für das Endgame, don't you think?"

Kurz blickt sich Rage um.

Azrael Rage: „Der Ort wirkt ein wenig zu schäbig dafür, aber wir sind ganz dicht dran… aber vorher habe ich eine Frage.“

Auffordern deutet dieser mit der Zigarette auf Rage.

Azrael Rage: „Warum wolltest du mich nicht einfach vernichten, als ich ein Häufchen Elend, ein Schatten und eine Schande war? Wäre es nicht einfacher gewesen?“

Ausführend hebt der Anführer von Nicotine & Bacteria die Arme.

E11: „Ich habe mich durch eure Reihen geschlachtet.. nicht ziellos.. nicht grundlos.. nicht gleichgültig in der Reihenfolge.. MD war Wunschkandidat.. die hübscheste Braut in diesem Laden, früher von mir entjungfert und dann vom Kippenholen nicht mehr zurückgekommen.. Fuck that. Darauf steht Fernsehverbot, flammende Stühle auf den Kopf und Heisswachs ins Gesicht. Robert Barker im zweiten Anlauf über die Reeling gekippt, Gabriel Lucifer Meet'n Beat. Doch sie alle hatten Hoffnung. Für sich selbst, für ein zufriedenes Ende im Hospiz um die Ecke, im Kreise der Familie oder zumindest beim letzten Herzinfarkt in der Muschi einer Zwanzig Dollar-Nutte. Du.. bist anders. Du hast keine Hoffnung mehr. Du hast keine Illusionen mehr. Du hast die Titel gewonnen, die du brauchtest, um deine Wrestling-Marken für ein Pfannenset mit PCWA Gravur einzutauschen. Du hast dich in den Dome gesetzt, die Pulsadern aufgekratzt und suizidales Mitleid der Masse gehurt. Du kannst nicht tiefer fallen als in den Keller. Du kannst niemals grösser sein in Gestalt des Symbols der PCWA, als kniend vor meinen Stiefeln. Ich brauche einen Azrael Rage, der keinem ins Gesicht schreien muss, was er darstellen will. Ich brauche einen Rage, der es zeigt. Einen Mann, und keinen Hund. Einen Freier. Und keine willige Hure. Denn.. ob du es wahrhaben willst oder nicht.. ich bin das Stoppschild auf deinem Weg, das dir beim Aufprall das Resthaar vom Fleisch rasiert und die Nase bricht. Egal welche Scheisse du in den Jahren erzählst und mit welchen Kostümierungen du auf den Weihnachtsparties der PCWA auftauchst, um die gefüllten Eier vom Buffet zu klauen.. unter deinem Rock sehen viele noch immer die Legende Azrael Rage. Ich ficke Legenden. I don't give a SHIT about you. Also wachse für mich. Labe dich an deinem Sieg über den SWAT Member. Werde fett wie ein Gans, der man den Haferbrei mit dem Schlauch ins dreckige Gefieder pumpt. Ich werde dich aufessen. Ich werde dich schlachten. Ich werde dich im Keller verscharren und anschliessend einen Azrael-Gedenktag einführen. Wie der Columbus Day.. versuch mein Land zu erobern, ich schenke dir spitze Pfeile, giftige Schlangen und lustige Geschlechtskrankheiten. Aber wenn dich das am Ende irgendwie aufmuntert.. du hast mich mal wieder zum Lachen gebracht."

Die Augen schließend fassen sich die Hände von Rage an seinen Brustkorb.

Azrael Rage: „Schweig still, mein Herz.“

Fast tanzend bewegt er sich um Eleven.

Azrael Rage: „Oh ja, ich sehe es jetzt schon. Das Internet wird deine Worte lieben. Quote of the Show nennen sie es. Das ist deine Stärke, deine ganz große Stärke. Eine Zunge, so silbern, als ob sie aus der Liebe von Goethe zu Schiller entstanden ist. Shakespeare durfte die Leihmutter spielen und raus kam der Hamlet aus der Hölle. Großartig. Egal wie rund ich meine Worte lutsche, oder wie betont ich alle Drohungen spreche, gegen die Worte die du wie Überschriften der Bildzeitung schnell formulierst, wirkt jedes von mir ausgedachte Gedicht wie ein Comic gegen die Bibel. Nein, deine Worte… pures Gold, Eleven. Dir ist nicht beizukommen, wenn du nur den Mund öffnest und ich mag es. Ich lausche dir gebannt, denn es ist faszinierend. Ich glaube, ich beneide dich sogar um diese Gabe.“

Wirklich geschmeichelt sieht Eleven nicht aus.

E11: „Stop flirting, asshole.. Willst du mich jetzt anmachen oder mir ins Gesicht schlagen?“

Gespielt fragendes Gesicht von Rage, der Eleven immer noch umkreist und dieser lässt es geschehen.

Azrael Rage: „Dir ins Gesicht schlagen? Gott behüte. Dafür bin ich nicht hier.“

E11: „Of course you're not.. Dann such dir schonmal ein Kleid aus der Garderobe, während ich mir das Nussbaum-Öl auf die Faust träufeln lasse.."

Wieder zündet sich Eleven eine Zigarette an. Dieses Mal bietet er Rage keine an.

Azrael Rage: „Nussbaum - Öl, Elf? Ernsthaft. Aber wie wäre es lieber hiermit?“

Aus einer offenen Kammer zerrt Rage einen alten Kartoffelsack hervor. Offenbar vorbereitet. Er schüttet ihn auf dem Boden aus. Ein verbeulter Klappstuhl, ein paar Glasscherben, jede Menge Reißzwecken, Klapptischreste, etwas Stacheldraht, ein zerbrochener Kendostick, ein abgeknickter Mülltonnendeckel und ein kaputter Schlagring fallen heraus, direkt in das wenige Licht, dass die Lampen im Keller geben.

Azrael Rage: „Wollen wir das alles benutzen, natürlich funkelnagelneu, um uns gegenseitig zur Hölle zu schicken? Ja, ich wette das würde dir gefallen. Genau dein Ding, richtig?“

Fast in Zeitlupe tritt Eleven einen Schritt vor und tritt auf einige Gegenstände, die unter seinen Stiefeln knacken. Er macht sich nicht die Mühe mit den toten Augen nach unten zu gucken, sondern nimmt nur entspannend einen Zug an seiner Zigarette. Rage lässt ihn an sich vorbeigehen und blickt ihn von der Seite an. Eleven blickt ihn gar nicht an. Er sieht in die Dunkelheit. Seine Dunkelheit.

E11: „Langsam bin ich mir nicht sicher, ob du entweder ganz dringend von Kühllastern überrollt werden willst.. oder ob du einfach nur ein fanatischer Fan bist, der es in den VIP-Bereich geschafft hat, weil er auf meinen gewinnenden Charakter und meine Augenfarbe abfährt. Ich nehme die Ray Ban für dich ab. Denn die Sonne steht tief über deiner Liga, Buddy.. da sehen selbst ungelenke Bewegungsfeinde wie du die angeblichen 'schwachen Punkte' des Gegners wie Fata Morganas am leeren Horizont.. weil sie sie sehen müssen.. es keine Alternative gibt. Und selbst wenn sich dein hässlicher Gesichtsersatz in kristallklarem Wasser spiegelt und du das kühle Nass auf deiner Zunge zu fühlen glaubst, so stehst du doch am Ende nur in Treibsand und schmeckst dein Blut in deinem Mund.. Denn du bist eingeschlafen im tumben Gestank von zehn Jahren aus P-ussies, C-unts, W-hores & A-ssholes.. nur um zu erwachen in einer Welt, in der Eleven, L33, Dalm1 gnadenlos ihre Fäuste um euer Genick krallen, während dein Name und dein Status schneller sinken als verirrte italienische Fähren vor der Küste Korsikas. Dieses Land gehört nicht länger dir oder deinen Freunden von 'früher war das so, also wird es immer so sein'.. Dieses Reich ist jetzt Nicotine & Bacteria-Country.. und wer über den Stacheldrahtzahn an der Nordweide fällt, wird erschossen und ausgeweidet, sollte er nicht entweder Zigaretten oder Kapitulationsurkundungen im Handgepäck haben. Du bist Azrael Rage, der Mann der tausend Gesichter. Geschminkt. Maskiert. Bemalt. Abdeck-Make Up oder hippes Tribal-Gesichtstattoo. You name it.. Ich bin Eleven, nur ein einziges Gesicht. Und es ist das letzte was du sehen wirst, bevor ich dir mit der Stiefelsohle das Licht ausschalte."

Jetzt blickt Eleven Rage an.

E11: „Here's the funny part.. Du hast das Privileg, trotz all deiner verbalen Totalausfälle und deiner Funktion als zweibeiniges Tourette-Syndrom, hier noch als eine Art Messiahs betrachtet zu werden, der in den alten Birkenstocks ehrfürchtig durch das Altenheim kriecht. Azrael Rage, der Beschützer der PCWA. Niemand ausser dir macht diesen Job. Bei MD beisst der Schwanz inzwischen den Hund. Gabriel Lucifer ist verhindert, wenn er ausgerufen wird, weil der Bademantel grad nicht zum Glitzerslip passt. Wenn es sonst keinen gibt, der den Job als Legende haben will, dann lässt du dich nach vorn schieben, wenn die ersten Pflastersteine vom Himmel regnen. Das Mädchen für alles.. Du halbierst Götter. Gibst uns den König. Machst Regen. Und wärst so gern der Retter der PCWA. Wie furchtbar übel muss es um deine kleine Fabrik stehen, wenn sie den alten Rage in die Schlacht werfen und ihn als 'letzte Hoffnung' verkaufen? Drehen sie sich peinlich berührt ab, wenn du entweder ziellos auf der Dachkante tanzt oder verlegen durch den Keller taumelst, während du tapfer die Drohungen von gestern oder die Gedichte von morgen vorträgst? Alter Rage.. neuer Rage.. letzter Rage.. übernächster Rage.. Ich bin drei Tage hier und habe sie alle gesehen. Nur eine zerfallende Fabrik wie deine kann ihre letzten Patronen in das Gewehr schieben, das deine zitternden Hände halten sollen.. Nur ein Haufen von zufällig eingesperrten Geisteskranken setzt seinen letzten Funken zusammengekehrter Hoffnung auf einen identitätskriselnden Suizidkandidaten, der für eine Fabrik fightet, die von einer aufgefrischten blonden Offiziersmatratze regiert wird, die ausser Schreibtisch-Spagat,  Rumtelefonieren und den Schuss verpassen keinerlei Qualifikationen hat. Die Hoffnungen und besten Wünsche der Belegschaft begleiten dich, während du aufsteigst, um ein letztes Mal für sie zu fliegen. Und wenn du hier unten mit dem Kopf voran aufgeschlagen bist.. zerschellt in der Tiefe des Kellers.. dann wirst du auch fliegen. Denn hier unten.. mein Freund.. hier unten fliegen sie alle.“

Abwinkende Bewegung vom alten Sünder.

Azrael Rage: „Du alter Charmeur. Du weißt wie du jemanden glücklich machst, aber vergiss nicht… du wolltest mich. Ich habe mich nicht drum gerissen. Aber wo ich schon einmal da bin… Weißt du was ich wirklich an dieser Situation liebe?“

Künstlerpause.

Azrael Rage: „Das du so unverschämt Recht hast. Ja, du hast dieses Haus, wenn man es so nennen mag, gebaut. Azrael Rage vs. Eleven. Rumble in the beton jungle. Name it. I’m in. Yolo! Du weißt Jugendsprache und so. Das ist dein Werk, Eleven, und ich bin nur die wichtige Nebenrolle, ist mir klar, zu der du und dieser Sauhaufen einer Wrestlingliga mich gemacht haben. Deine Worte werden es der Welt verkünden und egal, was ich sage und tu. Du wirst unbeeindruckt sein, wirst jeden Schlag von mir fressen und so tun, als ob du keine Schmerzen fühlen kannst. Find ich geil. Fuckin’ great! Gib mir die endlosen Metaphern, zeig das deine Zunge schärfer als Hattori Hanzo Schwerter ist, befehle deine Lakaien mich in den Staub zu treten und rauche deine Zigaretten, als ob Lucky Strike dich dafür bezahlt. Deswegen lieben sie dich. Wir alle. Deswegen wähle ich jetzt auch dich, nachdem du mich gewählt hast. Wie sagtest du es? Sie spielen unseren Song… Oh ja. Die Band ist gut drauf und ich will tanzen. Mein Kleid ist bereits gewählt und meine Kutsche steht in den Startlöchern. Und soll ich dir noch was Großartiges sagen. Der Ort und die Zeit für unser Let’s Dance ist schon gewählt, mein Häuptling rasender Furz vom Stamm der wilden Stinker. Hier, sieh.“

Es ist der Vertrag den Rage ursprünglich bei Vendetta 107 vom Dach geschmissen hat. Er sieht verwittert und vergilbt aus, aber man kann noch alles lesen. Nur die Worte „Imperial Impact X“ sind durchgestrichen und durch ein simples Wort ersetzt: CORE!

E11: „Hat deine Mutter dich nicht gelehrt, dass man keine Sachen vom dreckigen Asphalt kratzen soll? Ich hätte die Bacteria-Homies für einen sauberen Neudruck in den Kopierraum geschickt.“

Der Zeigefinger von Rage geht hin und her.

Azrael Rage: „Nein, nein, dieser soll es sein. Etwas im Arsch, aber trotzdem noch akkurat. Genau wie ich. Außerdem wollte ich den Ort unserer Begegnung auswählen, denn ich denke du hast so etwas wie einen wunden Punkt, eine kleine Unzulänglichkeit. Es sind sicherlich nicht Promos, nein. Wie schon mehrfach erwähnt besiegst du da jeden. Auch dieser ganze Plunder unter deinen Füßen. Bodyparts for Sale. Du würdest dir einen drauf runterholen. Nein, nein, Eleven, ich denke, du bist kein Wrestler. Du schlägst Schlachten, arbeitest am Schafott, aber nicht im Ring. Ich bin vielleicht ein neuer Azrael Rage, aber ich bin ein alter Wrestler und ich will ein Wrestlingmatch. Also sperr deine geflügelten Affen ein, leg deine Monatsblutung an die Leine und versteckt den Stacheldraht. Du gegen mich, in einem stinknormalen Ring. Kein Bullshit, kein Beschiss. Schaffst du das, Eleven? Einmal tatsächlich einen Sieg, wie es die Fabrik verlangt, bevor du sie niederbrennst und die Chemikalien ins Grundwasser kippst? Ich denke, du willst es versuchen, nicht? Schließlich und bei all deinen Worten bin ich doch der fette Fisch, der noch nicht den Haken gefressen hat. Ich bin das letzte Symbol, dass die Dekadenz einer veralteten Zeit schmückt. Alles kriegen, oder nichts besitzen. Das ist es doch, richtig? Also setze dein Ausrufezeichen oder ist das nur meine HOFFNUNG und ich bin nur hier, weil du neue T-Shirts verkaufen willst?“

Hoffnung. Er brüllt das Wort in die dunklen Katakomben des Kellers hinaus, will das die Provokation ankommt. Eleven will sich natürlich nicht beeindrucken lassen, lässt es wohl auch nicht. Seine undurchdringliche Maske der Fuck-it-Einstellung lässt keinen Deut auf Emotionen zu.

E11: „Auch wenn der Begriff gerade von einer Bande lausiger Geisteskranker durch das Dorf getrieben wird wie nackte Mädchen durch indische Männer-Dörfer.. DEAL.“

Ohne irgendein Zaudern holt Eleven greift Eleven den Kugelschreiber, der an dem Vertrag hängt und unterschreibt. Sofort lässt Rage den unterschriebenen Vertrag hinter seinem Rücken verschwinden. Ein breites Grinsen ist auf seinem Gesicht zu sehen.

Azrael Rage: „Gut, guuut, das freut mich. Dann sind wir uns einig.“

Mit der freien, linken Hand tippt sich Rage auf das Kinn.

Azrael Rage: „Oh, ich wollte dir noch etwas erzählen. Hätte ich fast vergessen. Weißt du was es genau war, dass mich entscheiden ließ? Weißt du wieso ich wieder kämpfen will und wieder die Kraft habe? Es ist so einfach. Ich habe mir sogar selbst einen Hinweis gegeben, um es nie zu vergessen. Dennoch vergaß ich es. Aber nun ist es zurück, und es lag immer auf meiner Zunge… Es ist Wut.“

Er lächelt und verneigt sich.

Azrael Rage: „Ach ja, und als ich sagte, dass ich nicht in dein Gesicht schlagen will. Törröööö, Lüge!“

Ein harter Schlag trifft den vom Match erschöpften Eleven und schickt ihn mit dem Rücken an die Wand.
Er sieht auf, hatte damit gerechnet.

Azrael Rage: „Eine kleine Preview nur. Mehr nicht, denn ich wollte dir nur eines zeigen und mir ist egal mir ist, was ich dir sagen muss.. Also freu dich über deinen… hmmm… nennen wir Ruhm. Aber in Wirklichkeit habe ich heute alles bekommen, was ich wollte. Schönen Abend noch.“

So geht er, und zurück bleibt Eleven, der dem selbsternannten Halbgott hinterher blickt und nach dem eingesteckten Schlag zur Seite spuckt.

Zum Glück hat er diesmal seine Zigarette nicht verloren..

 

Mike Garland: "Das erste Match für unsere nächste Großveranstaltung CORE steht!"

Vincent Craven: "Und was für eins! Azrael Rage versus Eleven! Wow!"

Mike Garland: "Das bei unserem Pure-Wrestling PPV. Kann mir kaum vorstellen, dass bei der Wut, die Rage hier zeigt, ein reines Wrestling Match entsteht!"

Vincent Craven: "Ich auch nicht. Einen ersten Vorgeschmack hat Azrael seinem neuen Feind gleich geliefert. Rage hat Eleven richtig eine in die Kauleiste gezimmert!"

Mike Garland: "Interessant auch, dass Rage den ursprünglichen Vertrag für den Impact noch hatte. Da streicht man eben einfach mal was durch und dann findet der Fight eben bei CORE statt! Ich freu mich jetzt schon drauf."

Vincent Craven: "