Wie Donnerschläge hämmert es an die Tür des ehemaligen Gerasy Champions.
Dumpf und heftig, so dass das Holz im Rahmen vibriert.

Scheiße! Besuch. Eigentlich ist Azrael Rage doch nur wegen der Anwesenheitspflicht hier. Früher, in goldenen Zeiten, fühlte sich dieser Ort wie ein Zuhause an, aber im Augenblick gleicht es einem Gefängnis. Genervt verdreht er die Augen.

Azrael Rage: „Wer stört?“

Die Tür wird einfach geöffnet und eine wirkliche Überraschung sieht anders aus.

Die gewaltige Statur des Swat Member#2 steht vor Azrael Rage. Dessen Gesichtszüge spiegeln sich in dem schwarzen, undurchdringlichen Visier des Schutzhelmes, der zum Outfit des Mitglieds der Nicotine & Bacteria gehört. Regungslos steht er vor Rage, gerade so als hätte jemand eine gewaltige Schaufensterpuppe vor der Kabine des ehemaligen Gerasy Champions gestellt.

Erst einmal einen Schluck aus seinem Flachmann… kurzzeitig, letzte Show, hatte Rage das Gefühl, dass einfach jemand Hoffnung in ihn setzt. Ihn nicht wie einen scharfen Rottweiler in Erwartung des Zerfleischens auf das nächste Ziel hetzt. Er konnte das Gefühl nicht halten. Alles was diese Vendetta brachte, war eine Platzwunde an der Stirn und der Drang in der Erde versinken zu wollen.

Azrael Rage: „Kooperieren sie und ihnen wird nichts geschehen, oder was?“

Zumindest sein zynischer Sinn für Humor ist noch vorhanden. Ansonsten kennt er sich selbst nicht mehr und er ist sich nicht sicher, ob er sich überhaupt kennenlernen möchte.

Azrael Rage: „Sag dem Fürsten der Finsternis, dass ich immer noch kein Interesse hege gegen ihn anzutreten.“

Es kommt Bewegung in die dunkle Gestalt, die auf dem schlecht beleuchteten Gang steht wie ein monströses Gespenst.

SM2: „Es ist Zeit für dich, mit mir zusammen nach unten zu gehen. Falls du ablehnen solltest, zu gehen, in einem ersten Überschwang aus blindem Ungehorsam. Die von dir ins Auge gefassten nächsten Momente sind vorausschauend gefüllt mit Belanglosigkeiten, die aus der Unsicherheit deiner augenblicklichen Verfassung geboren und – in irrelevante Worte gegossen – von deiner Zunge zu golemgleichem Leben transferiert werden sollen, deren Überbringung an mich jedoch kein modifiziertes Endergebnis kreieren werden. Weder bin ich hier als Bittsteller, noch als Wesen, dass dir eine Auswahl an unterschiedlichen Szenarien anbieten kann. Denn es existieren keine alternativen Optionen. Und wir beide wissen sehr gut, dass dein Zögern – wenn auch aus verständlicher Eitelkeit und krankendem Stolz geboren – nicht standhalten wird vor der natürlichen Ordnung der Dinge. Denn am Ende dieses Momentes - in jedem Universum aller vorstellbaren Existenzen – werden wir zusammen in die Tiefe gehen. Allein die Zeit, die dein Geist braucht, um deine fragende Haltung mit den Klingen der Vernunft zu zerschneiden, obliegt nicht in meinem Ermessen.“

Ein Memo, SMS oder gar eine Brieftaube kam nicht vor seinem „Abholdienst“ als Einladung. Sei’s drum. Ein Ort ist genauso scheiße, wie der andere. Schulterzucken bei Rage.

Azrael Rage: „Nach dir, Laufbursche.“

Der schwarze Schutzhelm des Swat Member bewegt sich nach links, nach rechts. Langsam, so als erwarte er noch jemanden auf diesem Gang. Dann dreht sich der unsichtbare Blick unter dem Visier zurück zu Azrael Rage. Erneut erklingt die unwirkliche, tiefe Stimme, die sich monoton und fast mechanisch verzerrt anhört.

SM2: „Diese Beschreibung - sowohl meiner Funktion als auch meines Wesens an sich - ist ebenso unzutreffend wie das von dir selbst gewählte Synonym 'Antiheld', welches objektiv betrachtet als ebenso irrelevant bezeichnet werden kann. 'Held' ist niemals ein selbstgewähltes Hyponym. 'Anti' ändert an der Gesamtsymbolik ebenfalls nicht das geringste.“

Wieder verdreht Rage die Augen.

Azrael Rage: „Fuck. Heutzutage meint auch jeder ein Kind des Orakels von Delphi und Goethe sein zu müssen. Selbst Typen mit Helm… mal ernsthaft, du siehst selbst unter uns merkwürdig anmutenden Gestalten von Wrestlern scheiße aus.“

Dennoch, während Rage die Worte spricht, folgt er... Genau genommen der ehemalige Gerasy Champion lässt auf dem Weg dem Swat Member#2 den Vortritt. Fasziniert betrachtet Rage ihn. Weniger aufgrund der verquirlten hochtrabenden Scheisse, die dieser Typ von sich zu geben pflegt, viel mehr wegen seiner Statur, die der von Azrael selbst in nichts nachsteht.

Vom Äusseren her gehen zwei Monster zum Ende des Ganges. Gewaltige Gestalten, die – ohne ein Wort zu wechseln – genau wissen, wohin sie ihr gemeinsamer Weg führen soll. Allein die Spannung ist atemlos, die die beiden begleitet. Sie knistert im Aufzug, als der Zeigefinger des gepanzerten Handschuhs des Swat Members den untersten Knopf betätigt. Die Atmosphäre ist gefüllt mit Kälte und den rasiermesserscharfen Gedanken des Unwiderruflichen, der im Aufzug mit in die Tiefe fährt, während unpassend und zugleich irgendwie gestört, die Fahrstuhl-Musik leise vor sich hinklimpert, als wäre es das letzte Hurra vor der Endstation Endzeit.

Mit einem Bling öffnet sich die Aufzugstür. Ein neuer Schwall Kälte fliesst in die Fahrstuhlkabine hinein, hier in diesem letzten Gang der Arena. Wieder dreht sich das schwarze, undurchdringliche Visier des Swat Member#2 zu Azrael Rage, dazu passend eine simple, langsame Geste, als er seinen rechten Arm in einer Kreisbewegung ausstreckt.

Es ist eine Geste der Einladung. Zugleich eine Aufforderung, ein Fingerzeig in Richtung des letzten Weges. Azrael Rage wird der Vortritt gelassen.

Dieser scheiß Weg zu dieser scheiß Metalltür. Sicherlich, er könnte Eleven Speech nutzen… der faulige Weg der Verdammten… das Zuhause der Dunkelheit… Hort der Geifernden und Wilden… Blablabla… Scheißt der Hund drauf. Nur ein Kellerflur und ein Raum mit Computern, der schlecht ausgeleuchtet ist. Er stinkt nach kaltem Rauch, Bleed und Ausdünstungen von Grizz Lee über die man nicht weiter nachdenken möchte. Rage ging diesen Weg schon oft und so steuert er auch hier drauf zu. Was da für Dinge wohl hadern werden? Ihm ist es eigentlich einerlei. Er lässt es geschehen und sich treiben wie in den Wellen, die ihn langsam ins offene Meer heraustragen. Vielleicht kann er endlich ertrinken und sich mit seinem Dasein kostbare Ruhe erkaufen.

Als Azrael Rage auf die Kellertür zusteuern will, unterbricht ihn ein scharf ausgesprochenes Wort.

SM2: „Nein.“

Der ehemalige Gerasy Champion bleibt stehen und dreht sich um. Kurz glimmt Neugierde auf in seinen Augen, doch sie verblassen wieder, wie Erinnerungen an bessere Zeiten. Sein dunkler Begleiter in der SWAT-Uniform ist stehengeblieben, den Helm mit dem schwarzen Visier zu Rage gedreht.

SM2: „Dieser Weg ist nicht dir bestimmt. Das ist der Weg, der unseren Feind nach unten führt, um zu scheitern. Es ist der Weg, der unseren Verbündeten nach unten führt, um geboren zu werden. Du bist keiner von beiden.“

In einer Geste, die die endgültige Richtung vorgibt, dreht sich der Kopf des Swat Members schräg nach vorn. Die schwarze Gestalt blickt mit den unter dem Visier verdeckten Augen unmissverständlich auf eine andere Eisentür.

Azrael Rage: „Was auch immer dich zum abspritzen bringt, Kumpel.“

Die Klinke der gezeigten Tür wird heruntergedrückt und die Tür geöffnet. Eine Treppe die nach unten führt. Sie ist dunkel. DUNKEL, das kann man gar nicht oft genug sagen bei Eleven. Rage sieht die Dinge schon seit Jahren nüchterner. Kurz blickt Swat Member#2 an. Wieso eigentlich 2? Was ist mit Teil Eins passiert? Dennoch ist seine Erscheinung beeindruckend. Selten sah jemand Rage in der Statur so ähnlich aus. Was mag wohl unter der Rüstung stecken?

Azrael Rage: „Wer bist du Spinner eigentlich?“

Laut hallen die dumpfen Schritte, getragen von den schweren Stiefeln, hinter Azrael Rage. Das Ungetüm im schwarzen SWAT-Outfit hinter ihm antwortet umgehend. Und im engen Raum der Treppe, die nach unten führt, klingt seine tiefe, monotone Stimme noch emotionsloser und gespenstischer.

SM2: „Wer ich bin ist eine Frage, die jeder realistischen Grundlage entbehrt. Ich stehe nicht am Strand und erfrage, wer der Sand ist, in der das Salz des Wassers versinkt. Ich sehe nicht in das Feuer hinein und ersuche eine geometrische Interpretation der Flammen. Am Ende steht die Hitze.. und die Botschaft und Tat, die sie hinterlässt. In unserer Formation sind Namen hinderliche Objekte, die deformiert werden können, die die Freiheit unseres Schaffens einschränken. Lästige Kontraritäten, die uns als separate Individuen klassifizieren sollen, um uns erklärbar und besiegbar zu gestalten. Die Bezeichnung, die du für dein Geschäft wähltest, ist Azrael Rage. Es ist ein Name, der zwar stetig eins wurde mit dem Menschen, der ihn als Überschrift für seine Taten und seine Existenz wählte. Doch der Mensch dahinter wird niemals eins mit sich selbst, weil ihn eben jener Name an die Ketten des Bestimmbaren, des Angreifbaren, legt. Ihr seid Gefangene mit einem Namensschild. Es spricht für euch und vor euch. Es eilt euch voraus, baut Mauern oder reisst sie ein. Es gebiert Ablehnung oder Begrüssung. Wir wählen unwichtige Synonyme für uns, die eine Kennzeichnung unserer selbst niemals gerecht werden können, weil unsere Botschaft und unsere Tat allein einen Namen verdient. Doch nicht wir. Nicht ich.“

In diesem Moment sind die Gestalten von Azrael Rage und Swat Member#2 angekommen. Die Treppe endet und vor den beiden tut sich ein schlecht beleuchteter quadratischer Raum auf, dessen Wände mit alten, verfaulten Kacheln versehen ist. Aus den Wänden ragen die Enden von verrosteten Rohren hinaus, die die Ankömmlinge wie Rüssel aus totem Metall anglotzen.

Und doch ist all das nichts zu der Szenerie, die sich vor Azrael Rage in der Mitte des Raumes auftut. An einer Eisenkette befestigt, mit dem Kopf nach unten, hängt dort der fahle, fette Körper eines toten Schweines von der Decke. Die Schnauze ist leicht geöffnet, die Zunge hängt als graues Stück abgestorbenes Fleisch heraus.

Vor dem Vieh steht das Wesen, das den ehemaligen Gerasy Champion hierher beordern liess. Schwarze Combatpants, schwarze schwere Stiefel mit blutroten Schnürsenkeln. Ein schwarzes T-Shirt auf dem in weissen grossen Buchstabend ONE MAN EVANGEL1UM zu lesen ist. Die Hände mit den stählernen Ringen und den schwarzen Lederbändern um den Gelenken, sind hinter dem Rücken zusammengelegt.

Eleven.

Aus seinen toten, eiskalten Augen geht nur ein kurzer, fast teilnahmsloser Seitenblick zum Ankömmling. Sofort blickt er wieder auf das tote Stück Vieh, das vor ihm von der Decke hängt.

Und als seine dunkle, fast geflüsterte Stimme erklingt, wirkt es beinahe so, als würde er zu dem gestorbenen Nutzvieh sprechen anstatt zu Rage.

E11: „Great. You are here.. Schön, dass du die Zeit gefunden hast. Ich weiss, du bist emsig.. beschäftigt. Die Terminen drängen, i know.. Du musst dringend dein Selbstmitleid in dreckigen Bars mit billigem Whiskey ertränken, der Bedienung den stinkenden Frust gen Titten schreien und dich von jedem dahergelaufenen Wichser beschimpfen lassen, der dir irgendwann mal kurz in die Fresse treten durfte.. A day in the life of Adam Whisker. Vor ein paar Wochen noch das traurige Häufchen Unglück beim Pilates auf der Dachkante, heute schon auf den eigenen zwei Beinen in die Tiefe getaumelt. Progress has been made..“  

Das Gesicht von Rage zeigt keinerlei von Spannung. Es wirkt gelangweilt.

Azrael Rage: „Ernsthaft, Graf Zahl? Beleidigungen… Ich hatte irgendwie mehr erhofft… erwartet. Spar die den Rest, kenn ich alles. Ich find den Weg selbst raus.“

Eleven streckt die rechte, mit seinen markanten schwarzen Tüchern umwickelte Hand aus, seine Fingerspitzen fahren über das bleiche Fleisch des toten Viehs vor ihm. Irgendwie hält diese Geste Rage vom Gehen ab.

E11: „Ich möchte dich gehen lassen. I really do. Ich würde dir nur zu gern die Hände mit Klingen ins Mahagoni der Bar nageln, dir den hundertprozentigen intravenös legen und dir als letzten Psalm deine vergangenen Erfolge vortragen, während die versammelte Nicotine & Bacteria dir für’s rasche Erblinden die blutigen Daumen drückt.. Aber deshalb sind wir nicht hier. So sehr ich offene Wunden mag, so gern schliesse ich auch Dinge ab, you know.. Dieser Moment ist mein Benzin, das auf den V-Schnitt in deiner Pulsadern-Landschaft fliesst und nach dem reinigenden Feuer ruft. Wenn du in den hintersten Winkeln deiner saufgeschädigten Hirnzellen nach erinnerungswürdigen Darbietungen deiner letzten Wachkoma-Erlebnisse gräbst, dann stossen die Nadelspitzen deiner Nervenbahnen in den quälenden Tumor, in dem meine Herausforderung an dich um Beantwortung fleht. So.. Rage.. you and me. Class of 2015, Prom-Night? Ich glaube, sie spielen unseren Song beim Impact..“ “

Ein müdes Lächeln von Rage.

Azrael Rage: „Wurden dir die Augen ausgestochen, Eleven? Ich bin kein Gegner für dich im Moment. Hell, ich weiß nicht einmal was du von mir willst. Ich bin kein Problem für dich. Ich sitze im N&B Shirt am Ring und jubel jedes Mal, wenn du wieder ankündigst die PCWA zu zerstören. Tu endlich, was ich nicht kann. Beende diese Scheiße! Hashtag E11. Genau mein Ding. Ich weiß nicht einmal mehr warum ich hier erscheine oder wofür ich täglich trainiere. Ich tu es nur, weil ich nichts anderes habe und nicht den Mut habe mich selbst zu befreien. Also bitte. Bring die A-Bombe, du hast sie doch alle sie doch alle besiegt. Mad Dog, Barker, Lucifer. Es ist Zeit für das Endgame, übertragen in HD. Diese Matches, so wie deine Siege sind alle bedeutungslos für sie, für dich, für mich… also worauf wartest du? Häng den Phoenix wie dein Schwein an die Decke und lass mich als Zuschauer meine Begeisterung ins Feedback schreiben, während sein Blut kalt wird. Es gibt kein Grund zu warten, denn selbst wenn ich wollte, ich bin nicht bereit für jemanden wie dich, denn wie soll ich ein Mysterium besiegen, wenn ich mich nicht einmal mehr selbst kenne? Nein, fuck nein, ich wäre nur ein weiterer Name, den du Borderline-Bleed in die Oberschenkel ritzen könntest. Nicht mehr als Scheiß und Rauch.“

Der Swat Member#2 ist in den letzten Minuten zu einer Statue im Halbschatten verharrt. In der hinteren Ecke des dreckigen Raumes hat er seinen Platz gefunden, wie ein schwarzer Baum, der durch den verfaulten Kachelboden gewachsen ist. Regungslos die Szenerie beobachtend.

Eleven klatscht dem toten Schwein ein paar Mal mit der flachen Hand auf den Unterleib, so dass das Vieh durch Schwingungen in Zittern versetzt wird. Das Klatschen der Hand auf totem Fleisch sorgt für Gänsehautgeräusche.

E11: „You know, Rage.. dieses Schwein hängt hier als Sinnbild.. Für euch. Für diese Massenhaltung in diesem eingezäunten Stall vermeintlicher bedeutsamer Geschichte, in deren Schlamm ihr euch dankbar wälzt, in den fetten Nacken eurer Nachbarn beisst, wenn sie ihre Schnauzen vor euch in den Trog voller stinkender Scheisse hängen. Dieses Vieh hatte keine Ahnung, wie und warum es sterben wird, als man es mit Arschtritten auf den Hof zum Keulen schickte.. Just like you. Du starrst wie all die anderen in deinem gefickten Gatter tumb auf die Namen, die ich ‚random’ vorlese, während man mir das Bolzenschussgerät reicht. MD.. Barker.. Lucifer.. Nur das nach Kortison-Frühstück hungernde VIEH sieht dort keine Bedeutung. Nur ein leichtgläubiges Volk wie das eure hat nach all den Jahren, in denen es mit korrupter Scheisse und Gallonen aus Phönix-Pisse gemästet wurde, keinen ausreichenden Verstand mehr, um das fünfteilige Puzzle zu lösen, ohne das ich euch den Karton mit dem Gesamtbild über den Schädel brettere. Seid ihr nicht die Spitze des Eisberges..? Seid ihr nicht die obere Handvoll dieses ‚Sports’, in dem ihr euch seht? Wie oft lassen wir noch euresgleichen in dem Gebäude mit dem Kettensägen-Symbol verschwinden, bevor ihr auf die Idee kommt, dass es doch keine Schokoladenfabrik ist? Wieviele Nicotine & Bacteria-schwangere ‚Kämpfe’ tauchen noch auf euren gefickten Card’s auf, bevor es euch dämmert, dass ihr das Vieh mit den Schläuchen im Maul seid, das durch unseren schwarzen Teer solange zwangsernährt wird bis wir die fetten Stopflebern aus euren Leibern reissen dürfen und zum letzten Abendmahl läuten?“

Schulterzucken bei Rage.

Azrael Rage: „Du begreifst es nicht, oder? Es interessiert mich alles einen Scheiß. Not a single fuck was given, wie man in Jungendsprache so schön sagt. Vernichte uns doch endlich alle. Bitte! Soll ich flehen, würde das helfen? Weißt du, mir ist es vollkommen gleich, ob die PCWA an der Börse wertvoller als Gold wird, oder ob Jona Vark und dieser ganze verkackte Laden von der Hölle verschluckt werden. Wäre für mich eh besser, denn ich fühle mich hier eh nicht mehr wohl. Ich muss und werde die PCWA nicht wieder retten. Diese Zeiten, wie alle Zeiten von mir, sind Geschichte und werden als Fußnoten im Wikipedia der Wrestlingseiten im Internet enden… nur wo ich ende, weiß ich nicht, aber ich erwarte es sehnlichst… das ist die einzige Bringschuld, die ich noch habe… mir selbst gegenüber. Alles andere, unwichtig und entbehrlich. Du meinst, ich komme in den Keller und schon gibst du, Master of Desaster Eleven, die Regeln vor. Nein. Fuck it. Ich werde kein Match gegen dich bestreiten, solange ich nicht das Interesse daran habe und das werde ich nicht haben, solange ich nicht ein Gegner sein kann, der dich besiegen kann… allerdings fürchte ich, ist es hier wie mit der Pille danach am vierten Tag… du bist einfach zu spät dran. Jahre zu spät.“

Er lehnt sich an die Wand, holt seinen Flachmann aus der Jacke hervor und nimmt einen Schluck, während er Eleven ignoriert. Sein Blick bleibt am Swat Member#2 hängen. In der Tat eine imposante Erscheinung, das muss Rage ihn lassen. Noch nie konnte ihm jemand in Sachen Größe und Gewicht derart beeindrucken.

E11: „You are right, Rage.“

Eleven dreht seinen Blick zum Swat Member, streckt die linke Hand aus und bewegt kurz Zeige- und Mittelfinger. Die schwarze, mächtige Gestalt im Hintergrund erwacht zum Leben, stampft auf den Leader der Nicotine & Bacteria zu. Der Swat Member zieht aus seiner Seitentasche ein Messer mit geschwärzter Klinge hervor, dreht es und reicht es Eleven mit dem Schaft voraus.

Dieser nimmt das Messer, hält die Klinge in das schlecht vor sich hindämmernde Deckenlicht.

E11: „I know. You’re not ready yet. Und damit schlagen wir wiedermal die Brücke zwischen dir selbst.. deiner Fabrik – und diesem toten Vieh vor uns. Du frisst.. wirst fett.. ständig werden neue Ferkel über’s Gatter in den Dreck geworfen, um sich mit den anderen zu paaren oder ihnen wenigstens die Ohren abzureissen. Wenn man Glück hat, liegen am nächsten Morgen ein paar von ihnen als bleiche Kadaver im Schlamm, wenn die nächste Kindergruppe für den Streichelzooausflug kommt. Eines wundervollen Tages, Rage.. hängst du sinnbildlich mit den Füssen von der Decke.. wie diese Liga, aufgebläht, orientierungslos und unfähig. Well.. along comes a spider. Along comes.. ME.“

Eleven versenkt das Messer mit einer langsamen, aber unnachgiebigen Bewegung im Unterleib des toten Schweines. Die ersten Wogen aus Blut fliessen über seine rechte Hand. Ein senkrechter Schnitt – und die Innereien klatschen auf den Kachelboden wie ein Gewirr aus toten Aalen und abstrakter Kunst.

Eleven legt den Kopf leicht schräg, schaut nach unten auf dieses interessante Abbild aus Gedärm, Fleisch und Blut.
Fifty Shades Of Red. Mr. Kriss Dalm1 wäre so stolz.

Schallendes deutlich gespieltes Lachen von Rage.

Azrael Rage: „Soll mich deine kleine Freakshow mit einem Schweinchen namens Babe hier einschüchtern? Das ist lächerlich. Ehrlich, Eleven, ich bin nicht sicher, ob du mich mit deiner kaputten, kleinen Show hier einschüchtern, oder aufheitern willst. Ist wie ein Dreier im Lotto… ich habe zwar nichts hier gewonnen, aber wenigstens war’s unterhaltsam.“

Geradezu genüsslich nimmt Rage noch einen Schluck aus seinem Flachmann und beobachtet, wie das Schwein ausblutet.

E11: „Here’s the funny part. Irgendwo unter all dieser Scheisse aus Knochen und widerlichem Fett.. liegt das Filet. Du warst immer ein Monster gewesen, Adam. Ein Soldat von drei Meter Grösse, stolz und für seinen Zweck furchterregend.. Rekordchamp. Wenn du Zeit hattest, dein Tochter in den Schrank zu sperren und deinen zehn Meter langen Schwanz aufzuwickeln, der von deinem goldenen Thron hing, dann hast du sie alle besiegt.. You did it all. Aber der Speck der Geschichte hat dich lahm gelegt.. das Fett deiner Erfolge machte dich flügellahm und leer.. Du wirst nie Material für Nicotine & Bacteria.. du wirst niemals ein L33, blunt force weapon mit dem Herz aus Stahl und der richtigen Mixtur aus Lust an Vergeltung und zielgerichteter Zerstörung. Du wirst nie ein Kriss Dalm1, eine Quelle aus abstrakter Schaffenskraft, kranker, martialischer Selbstaufgabe und der richtigen Vision für blutige Kunst. Aber du kannst der Nächste für mich sein. Und du kannst der BESTE für mich sein. Wir säubern das Fleisch.. ziehen die Fäden.. reissen die Spange aus dem Maul und geben dir das schönste Kleid von der Stange.. Bis der Moment kommt, an dem Dorothy die Hacken aneinanderstösst, um den Wizard Of Az zu suchen.“

Dieser Worte könnten fast schmeichelhaft sein. E11 hat selten die Leistung von jemanden derart anerkannt. In der Tat war das wohl geschickter als der erste Versuch von Eleven Rage zu einem Match zu fordern, denn der ehemalige Gerasy fühlt sich durch die Worte zumindest aus seiner Lethargie befreit. Er stößt sich von der Wand ab, seine Finger gehen über die borstige Haut des Schweines und er schließt kurz die Augen.

Azrael Rage: „Kalt. Sie ist ganz kalt. Die Haut des Tieres. Du hast es lange abgehangen. Ein sympathischer Gedanke. Ich sag dir, was wir tun werden. Offenbar scheint die Welt, und auch du nicht zu akzeptieren, dass in mir keine Feuer mehr brennt. Ich bin schon diesem Schwein sehr ähnlich. Ganz kalt… im Keller, verstaut, bereit für die endgültige Zertrennung, um dann in Tüten gewickelt in der Truhe zu landen. Aber da ich es nicht aus eigener Kraft kann, wähle ich meine Schlachtbank selber und hoffe… nein, lass es mich anders sagen. Ich will dich nicht beim Impact. Du sagtest sie spielen unseren Song. Tun sie nicht. Sie spielen das Lied meiner Beerdigung, oder meine Neugeburt… ich weiß es selber nicht, aber du wirst weder mein Geburtshelfer sein, noch mein Henker. Ich will ihn.“

Mit dem Flachmann in der Hand zeigt Rage auf Swat Member#2.

Azrael Rage: „Das ganze wird enden, wie ich es dann will. Entweder werde ich mich zu dem toten Nutztier hier an die Decke gesellen…“

Er klopft dreimal kräftig auf die Haut des Schweines.

Azrael Rage: „… oder ich werde ihn in ein paar saftige Schnitzel verwandeln, nach denen du, ich und die ganze PCWA giert. Sollte ich mich tatsächlich für Möglichkeit Hashtag… ja, das ist eine Anspielung auf dich, du Swat Arsch… Zwei entscheiden, dann bin ich danach bereit die PCWA zu verlassen…“

Skeptischer Blick von Eleven.

Azrael Rage: „… oder aber ich habe das Fett abgetrennt, um deine Metapher zu ergreifen, um mich danach dir zu widmen.“

Eleven hält inne, nachdem er die ersten Fettschichten des toten Vieh’s abgetrennt hatte und sie auf den Boden gefallen waren wie bleiche, überdimensionale Späne. Er lässt die Klinge sinken, von deren Spitze sich ein langer Blutfaden löst.

Ein kurzer Blick zum Swat Member#2. Dann zurück zu Azrael Rage.

E11: „Are you sure? Er macht optisch nicht viel her.. aber ich setze die rechte Hälfte dieses Schweins darauf, dass er dir mehr abverlangen wird als jemals jemand zuvor. Fights gegen den Swat Member sind wie Termine im Direktorenzimmer.. es tut weh wie Sau.. und er wird nicht aufhören, selbst wenn du eingestehst, dass du ein böses Mädchen warst.“

Lächeln bei Rage und es ist tatsächlich ehrlich.

Azrael Rage: „Deal! Entweder dein Sklave mit Helm beendet mich, oder aber ich werde ihn zeigen, dass er nicht mehr als eines für mich ist. Fressen. Als Bestätigung dessen darfst du dann, entweder meinen oder seinen leblosen Körper gegen die Hälfte deines Schweines im Ring austauschen.“

Kurz ist er über seine Überschwänglichkeit selbst erstaunt, aber dann hallen tatsächlich die Worte von Eleven wieder, die er vor ein paar Minuten sagte… er erinnert sich kurz an seinen Erfolg, an seine Stärke und das Gefühl dieser Stärke fehlt ihm.

Azrael Rage: „Deine Analogie ist witzig. Dabei ist es doch Nicotine & Bacteria, die wie die Schweine in einem dunklen Loch fressen, ficken, scheißen und leben. Leben… ein interessantes Wort mit noch interessanterer Bedeutung. Sicherlich nicht für einen nekrophilen Elendsbringer, wie dich, Eleven oder deinen Schoßhund, aber für mich, denn das ist mein größter Wunsch. Ich weiß nur nicht, ob es noch möglich ist hier für mich hier zu leben. Aber ich werde es herausfinden und dir deutlich mitteilen. Denn weißt du, welchen Begriff man einst mal nannte, als ich noch groß und mächtig war, zu meiner Person. Unstillbaren Hunger. Hunger auf Leben, Hunger auf Erfolg, Hunger auf den Kampf und wenn ich mein Leben wieder finde, Eleven, dann werde ich dich…“

Rage erinnert sich an Worte, die Eleven einst zu ihm sagte.

Azrael Rage: „Essen. Und ich mag mein Fleisch blutig.“

Über seinen eigenen Mut in dieser Situation erschrocken, trinkt Rage erst einmal einen Schluck aus seiner kleinen silbernen Flasche, natürlich nicht unbemerkt von Eleven Dennoch fühlt sich Rage für einen kurzen Augenblick gut und will zu der RoD. Es gilt Ruhe, Stärke und vor allem Leben zu finden. Er geht einfach, rempelt dabei Swat Member#2 an der Schulter an. Dessen schwarzer Helm dreht sich einfach nur nach Azrael um, ansonsten rührt sich der Swat Member#2 nicht. Nur Eleven bemerkt - sichtlich zufrieden - wie sich die Fäuste unter den schwarzen Handschuhen des Swat Members ballen.

Eleven bekommt was er will. Immer..

Kein willenloses Opfer.
Sondern ein gestärktes Geschöpf, dass eine Chance auf Hoffnung verdient...

 

Vincent Craven: "Habe ich das gerade richtig verstanden? Eleven schickt diesen komischen Typen in den Kampf... um Rage zu testen?"

Mike Garland: "Zu testen, aufzubauen, fertig zu machen. Darf er dabei auch seinen Helm einsetzen?"

Vincent Craven: "Ehrlich gesagt weiß ich nicht, was ich davon halten soll. Wer ist dieser verpackte Vasall von Eleven? Wieso trägt er sein Faschingskostüm und wieso lässt sich Azrael auf so etwas ein?"

Mike Garland: "Vielleicht aus Gleichgültigkeit. Er hat nichts Anderes mehr. Keinen Gerasy, keine Chance darauf, keine Cinderella. Nichts."

Vincent Craven: "Und scheinbar auch nicht mehr die PCWA."

Mike Garland: "Wie dem auch sei, wir schalten jetzt wieder in den Innenraum der Halle, denn unser zweites Match steht an!"