Scene

Id
1671  
Name
Über den Wolken  
Summary
 
Position
62  
Scenetype
Live  
Created At
2014-07-09 16:07:15  
Edited At
2014-07-28 17:10:03  
Show
Brawlin Rumble X  


Wie in Trance hatte Alistair Brunswick seine Kabine verlassen.

Robert Breads.
Gabriel Lucifer.
All die anderen.

Er war an diesem Abend vielen Leuten begegnet. Die Zeit bis zu seinem großen Match schien fast still zu stehen und das, obwohl er diesen Moment so herbei sehnte. Das Match, das alles entscheiden würde. Das Match, auf das er seit Monaten gewartet hatte. Sein großes Match.

Ziellos war er durch den Backstage-Bereich geirrt, hatte wahllos Türen und Abzweigungen genommen. Aber am Ende, da hatten ihn seine Füße doch wieder an einen altvertrauten Ort geführt, so als hätte jemand seine Schritte gelenkt. Und Alistair fragt sich in diesem Moment: Ist es noch er selbst, der die Richtung bestimmt? Oder ist es jemand anderes, der mittlerweile von ihm Besitz ergriffen hat? Dessen Leben er im Begriff ist zu stehlen?

Ohne es zu bemerken ist Alistair schon an der Tür zur Himmelsbar angelangt. Es gehen ihm einfach zu viele Gedanken im Moment durch den Kopf. Als er gegen die Tür drückt, stutzt er kurz.

Diese Tür sollte abgeschlossen sein, doch sie ist es nicht. Stevie, Mad Dog und Michael hielten sie auch immer verschlossen. Vorsichtig schiebt der Champ die Tür einen Spalt auf. Im diffusen Licht der anbrechenden Nacht kann Alistair nicht wirklich erkenen, ob die Himmelsbar nun leer oder ob derjenige, der sich unbefugt Zutritt verschafft hat, noch da ist. Doch - wen sollte er an diesem Abend überhaupt noch fürchten?

Alistair (leise zu sich selbst): "Was soll's..."

Schwungvoll öffnet er das Türblatt. Schluckt einen kleinen Kloß in seinem trockenen Hals hinunter. Was, wenn das hier ein geplanter Anschlag auf ihn war?
Nein. Ich bin unbesiegbar, schießt es ihm durch den Kopf. Heute Abend wird mich nichts überraschen können.

Alistair macht einen Schritt nach draußen. Immer noch kann er kaum etwas erkennen, denn der Mond ist von dichten Wolken verhangen. Alistair hebt die Stimme.

Alistair: "Okay. Ich weiß, dass du hier bist. Lassen wir diese Spielchen. Komme aus deinem Versteck und tritt mir gegenüber wie ein Mann."

Als er diese Worte ausspricht kommt Alistair ein Gedanke. Was, wenn tatsächlich kein Mann ihm hier oben auflauerte, sondern eine Frau? Was, wenn SIE hier wäre, das Mädchen von gestern Nacht? Sofort macht sich ein angenehmes Gefühl in Alistairs Magengegend (und noch darunter) breit. Siehe da: Eine Lampe wird eingeschaltet und Alistairs Kopf ruckt sofort in die Richtung, aus der das Licht kommt. Seine Muskeln spannen sich in Erwartung eines Angriffs oder wahlweise eines amorösen Abenteuers. Doch als er die Person erblickt, die es sich dort im Sessel gemütlich gemacht hat, entfallen beide Optionen auf einen Schlag. Alistair entspannt sich merklich.

Alistair: "Du hast mir einen verdammten Schrecken eingejagt, weisst du das?"

Kevin Sharpe erhebt sich aus dem Sessel und breitet die Arme aus.

Sharpe: "Du scheinst mir etwas nervös zu sein, Champ? Keine Sorge. Es ist nur der alte Kevin Sharpe, der sich hierher verirrt hat. Schön habt ihr es hier oben. So ruhig. Sehr entspannendes Ambiente."

Alistair atmet hörbar auf. Seit er den Undisputed Gerasy Title trägt, kommt er sich manchmal so vor, als habe er ein großes Fadenkreuz auf der Brust. Aber vielleicht machte er sich auch einfach nur zuviele Gedanken. Vorsicht ist gut, Paranoia aber ist... ja, was eigentlich? Ein Segen oder ein Fluch?

Plötzlich verengen sich Alistairs Augen zu Schlitzen. Mißtrauisch beäugt er sein Gegenüber.

Alistair: "Okay. Ich halte dir eines zugute: Du bist nicht Eleven, nicht Azrael Rage, nicht Blake Milton oder sonst jemand der vielen Verrückten, die hier frei herumlaufen dürfen. Keine bösartige Falle, kein mieser Hinterhalt. Aber... wieso verdammt nochmal hast du die Tür aufgebrochen. Höfliche Gäste fragen, ob sie zur Party kommen dürfen und hocken sich nicht einfach uneingeladen in den Festraum. Noch dazu... mutterseelenallein."

Der ehemalige Blackheart baut sich vor Alistair zu seiner vollen Größe auf. Ein fast schon höhnisches Grinsen liegt auf seinen Lippen.

Sharpe: "Die Tür war bereits offen, als ich hierher kam. Also spar dir den Text für diejenigen, die hier einfach alles offen stehen lassen."

Alistair beäugt ihn misstrauisch. Allerdings kann er keine Falschheit in Kevins Blick erkennen. Er würde ein Wort mit seinen Kameraden reden müssen.
Der Tonfall aber, in dem Sharpe mit ihm spricht, gefällt ihm ganz und gar nicht. Und so klingt auch seine Stimme etwas schroffer als sonst, als er die folgende Frage stellt.

Alistair: "Was willst du hier? Dein Match steht kurz bevor und du kletterst hier auf das Dach, anstatt dich aufzuwärmen? Nicht unbedingt die ideale Vorbereitung für einen Kampf gegen zwei Gegner vom Kaliber eines Robert Breads oder Grizz Lee."

Kevin macht eine ausladende Bewegung in Richtung des Getränkereservoirs der Himmelsbar.

Sharpe: "Reden. Sonst nichts. Einfach nur reden. Und ein Glas mit dem Champion trinken. Mehr nicht."

Eine Antwort, die Alistair nicht vollends überzeugt. Irgend etwas steckt noch dahinter, dessen ist er sich sicher. Allerdings darf er sich nichts anmerken lassen. Dass aus dem netten Kevin der gnadenlose Blackheart von damals werden kann hat die PCWA schon oft genug gesehen und erlebt. Betont gelassen steckt er die Hände in die Hosentaschen. In einer von ihnen spürt er etwas großes und hartes, das zur Abwechslung einmal nicht sein prächtiges Gemächt ist.

In diesem Moment bemerkt Alistair, die Scherben, die auf dem Boden liegen. Scheinbar ist hier eine Flasche zu Bruch gegangen. Der Kalifornier versucht seine Frage so beiläufig wie möglich klingen zu lassen.

Alistair: "Oh, Scherben bringen Glück. Wo kommen die denn her, hast du hier schon etwas getrunken?"

Er macht einige feixende Bewegungen mit den Händen und blickt sich grinsend um.

Alistair: "Awwkay... jetzt sag bloß, du hattest gerade ein Techtelmechtel und irgendwo in einer dunklen Ecke hofft eine Dame darauf, nicht von mir entdeckt zu werden. Ist es Anna? Hey, Anna, wo steckst du?"

Die letzten Worte hat er etwas lauter gerufen, allerdings folgt keine Antwort. Kevin kratzt sich, sichtlich amüsiert, am Bart.

Sharpe: "Keine Ahnung, wo die herkommen. Ich habe hier nichts angefasst. Ihr solltet vielleicht mal einen Exorzisten hier durchschnüffeln lassen. Erst die offene Tür und jetzt DAS!"

Alistair verzieht zwinkernd das Gesicht.

Alistair: "Ja, genau. Keine wilden Sexspielchen mit Kevin Sharpe like a knife, sondern leibhaftige Gespenster. Yup, letzteres ist vielleicht auch wahrscheinlicher."

Beide nehmen in gegenüber liegenden Sesseln Platz und Sharpe öffnet sich eine Dose Bier. Alistair greift zu einer Flasche Wodka, füllt sich einen Finger breit in ein Glas ein und gibt einen Eiswürfel hinzu. Gut, wenn Sharpe dieses Spiel spielen möchte, warum nicht? Alistairs Match ist noch lange nicht dran und der winzige Schluck wird nicht schaden können. Und schließlich ist es hilfreich, um auf andere Gedanken zu kommen. Man prostet sich zu und Sharpe entfährt ein wohliger Seufzer. Dann schaut er verträumt in den Sternenhimmel.

Sharpe: "Erinnerst du dich noch? Vor knapp einem Jahr sind wir uns das erste Mal begegnet. Auf dem Parkplatz. Ich habe mich wirklich gefühlt wie ein verdammter Tourist!"

Natürlich erinnert Alistair sich. Wie die Zeit vergeht.

Alistair: "Und heute, nach nichtmal diesem einen Jahr hast du dein erstes Match um den zweitwichtigsten Gürtel der PCWA. Und das im Herbst deiner Karriere..."

Er zuckt kurz zusammen und hält inne. Vielleicht sollte er das nicht so deutlich sagen.

Alistair: "Entschuldige den Ausdruck."

Lächelnd nippt Kevin an seinem Bier.

Sharpe: "Die Zeit geht an keinem spurlos vorbei, nicht einmal an Kevin Sharpe. Aber reden wir nicht mehr von mir, reden wir über dich. Alistair Brunswick... den damals Horden von schreienden Pubertierenden verfolgt haben. Alistair Brunswick... an dessen Sexualleben wir alle teilhaben 'durften'. Und heute? Undisputed Gerasy Champion. Derjenige, der die Herrschaft des Terrors unter Gottkönig Azrael dem I. beendet hat!"

Dessen Gesicht die Cover der Zeitschriften ziert. Der die Einschaltquoten in nie geahnte Höhen getrieben hat. Der die PCWA in eine neue Ära geführt hat. Alistair könnte diese Liste noch endlos fortführen. Zufrieden streicht er sich durch das blondgesträhnte Haar, während der Wokda angenehm warm seine Kehle hinunter rinnt. Schließlich deutet er mit einer weit ausladenden Geste auf sein Gegenüber.

Alistair: "Danke, Mann. Die Zeit war Mir wohlgesonnen und Ich freue mich, dass das auch so bei dir angekommen ist. Es war ein langer und steiniger Weg, aber was erzähle Ich dir? Ich bin nicht mehr der Mann, den du vor einem Jahr kennen gelernt hast. Ich habe mich entwickelt und diese Entwicklung wird heute Abend einen weiteren großen Schritt machen. Heute Abend werde Ich Azrael ein für alle Mal besiegen und damit eine neue Ära einleiten. Eine Ära, in der noch die Leistung zählt und jeder ehrliche Kämpfer genau das bekommt, was er verdient. Träumen wir nicht alle von einer solchen PCWA? Ja, auch Ich hielt diesen Gedanken einmal für einen Traum, den ich niemals würde erreichen können. Aber dann begann Ich für meinen Traum zu kämpfen und Schritt für Schritt dafür zu sorgen, dass aus ihm Realität wird. Und heute Abend, da wird dieser entscheidende Schritt getan. Azrael den Titel abzunehmen, das war nur die Vorleistung, aber sehr wichtig für meinen großen Plan."

Lächelnd nickt Kevin.

Sharpe: "Ja. Das war wirklich eine Meisterleistung. Willst du wissen, was ich denke?"

Alistair lächelt. Noch mehr Komplimente? Dieses Treffen entpuppte sich als Balsam auf seine geschundene Seele.

Alistair: "Aber gerne, mein Freund. Sprich dich nur aus."

Urplötzlich springt Kevin aus dem Sessel auf und packt den überraschten Champion am Kragen. Kurzes Anspannen der Muskeln, und Alistair Brunswick liegt mit dem Rücken auf der Theke, während Kevin den Champ immer noch festhält und sich über ihn beugt.

Sharpe: "Du bist ein mieses Stück Scheisse, dass seine verdammte Familie für ein Stück Blech eingetauscht hat. Ein rückgratloser Mistkerl, der sich selbst Fighting Champion nennt! Was hattest du denn für Gegner bis jetzt? Den Champion einer Liga, die der PCWA nicht annähernd das Wasser reichen kann und einen Kerl, dessen Knie bei der erstbesten Situation brechen kann! Das sind keine Gegner... das ist Kanonenfutter! Du bist kein Fighting Champion... du bist ein Waschlappen, der sich vom Herausforderer Nummer Eins lieber ausserhalb des Rings windelweich prügeln lassen würde, damit er nicht nochmal gegen ihn antreten muss! Ich bedauere es beim Grab meiner Frau, dass ich deinen Titelgewinn mit dir gefeiert habe! Du bist nicht das Gesicht der PCWA... du bist nichts anderes als eine billige Kopie deines verdammten Schwiegervaters!"

Sharpe drückt Brunswick noch einmal fest auf die Theke, als wolle er seine Worte unterstreichen, dann lässt er von ihm ab. Wütend springt Alistair auf und fixiert Sharpe.

Alistair: "Bist du also deswegen hier gekommen? Ging es dir einzig und allein darum, Mir das zu sagen? Kevin, Ich bin enttäuscht. Nicht von deiner Kritik, sondern von der Art und Weise, wie du Mir das mitteilst. Kommst hier wie ein rasierter Gorilla in Meine Bar, trommelst dir auf die Brust und erzählst Mir Dinge, die Ich heute Abend schon ein halbes Dutzend Mal gehört habe? Verdammt, das hier sind nicht die Neunziger und auch nicht die gottverfuchte bRd, in der du solche Spielchen treiben und noch jemanden hinter dem Ofen hervorlocken konntest. Denkst du, Ich weiß nicht, wie manche über mich denken? Denkst du, Ich sei ein Idiot, der in seiner Selbstverliebtheit blind durch die Gegend läuft und sich für das helle Zentrum des Universums hält? Nein, das bin Ich nicht und das wollte Ich auch niemals sein. Ich maße Mir nicht an, der strahlende Ritter in seiner glänzenden Rüstung zu sein - eine Rolle, die Leute wie du Mir gerne andichten würdet. Warum? Weil ihr immer noch in dieser Schwarzweißmalerei verfangen seit, die es vielleicht zu deinen eigenen Anfängen im Ring noch gab. Aber damals war ich noch ein Teenager, der selbst die Tapes seiner Helden geguckt und nachts mit seinen Lobotomy-Blues-Actionfiguren ins Bett gegangen ist. Ich bin Ich, Ich bin weder schwarz noch weiß. Akzeptiert Mich wie ich bin oder lasst es sein. Ich habe nie eine Herausforderung abgelehnt, aber wo waren sie denn? Wo war ein Kevin Sharpe, als ich jedem verdienten Kämpfer ein Titelmatch versprochen habe? Wo war Grizz Lee, der alte Streiter? Ich habe mir meine Gegner nicht ausgesucht, aber ich habe Mich jedem einzelnen von ihnen gestellt. Mache mich nicht für deine eigenen Versäumnisse verantwortlich."

Mit funkelnden Augen blickt er Kevin direkt an. Dieser nimmt die Bierdose und leert den Rest darin mit einem Zug. Wollte dieser Junge es nicht verstehen? Dann wird das Blech achtlos in eine Ecke geworfen. 

Sharpe: "Ich habe gedacht, ich hätte dich damals richtig eingeschätzt, als du von Grizz und mir einen ehrlichen Rat haben wolltest. Aber du hast NICHTS von dem verstanden. Es geht leider wieder einmal nur um eine einzige Sache... Alistair Brunswick. Und darum ging es, wenn du ehrlich zu dir selbst bist, schon immer. Ich gebe dir hier und jetzt einen allerletzten Rat... wenn du so weiter machst dann wirst du in spätestens drei Monaten komplett allein da stehen. Lass es nicht so weit kommen, du hast gesehen, was aus solchen Menschen werden kann."

Dann wendet er sich in Richtung der Tür. 

Sharpe: "Und mit diesem Ratschlag sind wir offiziell fertig miteinander, Alistair Brunswick. Wir sind keine Freunde, wir sind keine Verbündeten, wir sind keine Partner. Und insgeheim hoffe ich sogar, dass Schwiegerpapa dir später ordentlich die Fresse poliert. Viel Glück... Fighting Champion!"

Wie ein Sommergewitter hatte sich Sharpe entladen und war nun genauso schnell wieder verschwunden.
Alistair Brunswick blickt noch einen Moment auf den leeren Türrahmen. Dann flüstert er leise etwas in den Wind.

Alistair: "Ihr habt es nicht anders gewollt. Ihr habt Alistair Brunswick nicht akzeptiert..."

Langsam zieht er den Gegenstand aus seiner Tasche, an dem er die ganze Zeit gespielt hatte.

Alistair: "... also habt ihr euch das selbst zuzuschreiben. Stattdessen bekommt ihr..."

Mit einem Ruck zieht er die Porzellanmaske aus der Tasche und hält sie für einen Moment in der Hand. Die leeren Augenhöhlen glotzen ihn an.
Dann setzt er sie auf.

Er wird Azrael nicht nur seinen Titeltraum nehmen.
Sondern auch seine Einzigartigkeit.

"Alistair Rage."

 

Vincent Craven: „ALISTAIR RAGE!?“

Mike Garland: „Und es ist wieder Kevin Sharpe, der hier provoziert! Kann der sich nicht auf sein eigenes Match konzentrieren, anstatt hier grundlos Leute zu beschimpfen?“

Vincent Craven: „Es ist jedem gestattet, seine Meinung frei zu äußern.“

Mike Garland: „Es gibt genügend Menschen auf dieser Welt, die das anders sehen.“

Vincent Craven: „Zum Glück sind die aber nicht hier in der PCWA. Aber... auf eine gewisse Art muss ich dir zustimmen. Was als kleiner Plausch unter Gleichgesinnten startete, wurde von Kevin Sharpe in ein Festival der Vorwürfe verwandelt. Und bei aller gestatteten Redefreiheit bin ich mir nicht wirklich sicher, ob ausgerechnet heute der richtige Zeitpunkt dafür war.“

Mike Garland: „Da muss ich dir jetzt leider widersprechen. Hast du den Tonfall bemerkt, den Brunswick plötzlich in seinen Worten hatte? Ich glaube nicht, dass Sharpe der alleinige Grund für diesen... ja... Wandel ist. Vielleicht der Auslöser, okay. Aber früher oder später wäre das auch so aus dem Undisputed Gerasy herausgebrochen.“

Vincent Craven: „Möglich. Meine Güte. Ändert der Titel die Menschen wirklich dermaßen?“

Mike Garland: „Wir haben schon einige gesehen, Vince. Und man kann es nicht leugnen, dass er manche verändert hat. Bei Brunswick hätte ich daran allerdings nicht gedacht. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass es das große Match später noch um einiges interessanter machen wird.“

Vincent Craven: „Azrael Rage gegen Alistair... Rage. Noch interessanter!? Ich kann es kaum abwarten!“



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