Scene

Id
1221  
Name
Encore  
Summary
 
Position
10  
Scenetype
Off Camera  
Created At
2014-01-03 05:48:35  
Edited At
2014-01-11 13:55:48  
Show
Vendetta 98  


Kriss Dalmi: „Halloooo???“

Nichts. Die einzige Antwort, die der Serbe nach dem Schließen der schweren Stahltür in diesem Moment erhält ist das Nachhallen seiner eigenen Stimme aus dem Zwielicht des nach unten führenden Treppenganges. Jeder Schritt, den er tut, lässt feine Staubpartikel durch den Raum schweben wie die Überreste eines verstorbenen Himmelskörpers, erhellt durch ein stetig wiederkehrendes Flacker- und Surrmuster einer defekten Leuchtstoffröhre. Immer wieder erschafft und tötet sie neue Phantome aus seiner Präsenz an Wand und Boden.

Tatsächlich verspürt Kriss Dalmi ein Kribbeln unter seiner Haut, während er tiefer und tiefer in das ausgestorbene Herz des PCWA Theatres vorstößt. Es ist ähnlich wie das Käfergewusel vor dem Setzen eines Schusses und doch fühlt es anders an. Außerweltlich, ein Gefühl, das er eigentlich kaum kennt. Doch geht es um das selbsterwählte Heim jenes Mannes... jenes Wesens, das in diesem Mikrokosmos „Wrestling“ für so viel Verwüstung gesorgt hat, kommt er nicht umhin, festzustellen, dass dieser entweihte Ort ein Gefühl der Ehrfurcht in ihm auslöst.

Ja, diesmal ist es anders. Das letzte Mal, als er noch vor der stählernen Pforte von Blake Milton beim Imperial Impact abgefangen wurde, war er druff wie ein Esel. Diesmal prasseln die Eindrücke, eines tropischen Platzregens gleich auf ihn ein, und obwohl er (noch) nüchtern ist, fühlt es sich so an wie in einem seiner zahlreichen Delirien. Ein formloser Schleier, eisig, krank, tot, ergreift den Junkie, ruft ihn, lockt ihn, verführerisch und unwirsch zugleich.

Kriss Dalmi: „Eleven? Blakey?“

Die letzte Treppenstufe ist überwunden. Ebener Boden. Endstation Keller. Der Serbe kneift die Augen zusammen und erkennt dort in der Ferne vor ihm eine Ansammlung kleiner, weißer Lichter, die die Dunkelheit marginal erhellen. Flimmernde Irrlichter, die noch komplexere Schattengebilde an die Umgebung projizieren, als bei seinem Gang in den Abgrund. Jeder weitere Schritt gibt dem Lichtgebilde mehr Gestalt. Jeder weitere Schritt macht es konkreter, jeder weitere Schritt macht IHN konkreter.

Das Geräusch, das ihn empfängt, ist seltsam.
Es klingt nach Messern, die Karotten auf einem Holzbrett zerschneiden.
Eleven steht - den Rücken zum sich vorkämpfenden Dalmi. Verdeckend, was er dort tut.
Der Verstand malt hier unten wundervolle Dinge. Bilder zu diesem Geräusch.

Wie das Abknipsen von Fingern mit einer Heckenschere.

Eleven ist in seinem Werk versunken, der aufsteigende Qualm begrüsst Kriss.
Und wenig später auch die fleischgewordene Dunkelheit in Menschenform.

E11: "Seriously.. du hast einen ganzen verfickten Monat gebraucht, Dalmi.. Musstest du Angst überwinden? Kunstwerke katalogisieren? Wundgewordene Genitalien lecken nach dem Robbie Breads sich an dir abgearbeitet hat? Oder hast du einfach nur das Fussmarsch-Navi in deinem Hirn weggecrackt?"

Der Serbe starrt betreten, ja beinahe niedergeschlagen den schmutzigen Grund der unheiligen Stätte an.

Kriss Dalmi: "Es hat dich ja offensichtlich nicht interessiert, dass ich so lange gebraucht habe. Aber ich mache dir keinen Vorwurf, du warst schließlich nicht der einzige."

Kleinklaut verlassen die Worte den Mund des Junkies, ein unpassender Modus für die getätigte Aussage. Asche wirbelt durch die Atmosphäre, regnet auf den Boden, gefolgt von Rauchschwaden, die durch das abgesonderte Bildschirmlicht zu schimmern scheinen.

Wieder ein gänsehauterzeugendes Knacken.
Noch immer dreht Eleven seinem Besucher nur den Rücken zu.

E11: "Yeah.. genau das tun wir hier unten. Du hast den Code geknackt, JunkieKD. Das ist das Endgame von Nicotine & Bacteria in der PCWA.. wir allen reißen uns um fucking Kriss Dalmi. Nimm' dir Kaffee, Donuts und Therapieangebote. Setzen dich in den Kreis.. stellen wir uns vor.. Mein Name ist Eleven.. 'Hi Eleven!' .. ich bin süchtig nach TOD.. und ich bin nicht dein gefickter Babysitter. Ich habe kein Interesse daran, dein Leben zu retten. Spül dir den Arsch mit Heroin, friss dein Müsli mit Crack-Flocken und tanz danach im rosa Tutu auf dem Fenstersims bis die Schwerkraft dich reisst wie Breads an seinem stolzesten Tag. I don't give a shit about you. Ich sehe hier unten eure Welt runterticken.. und jede volle Stunde reisst irgendein Arschloch wie du die Füsse hoch und fällt als braver Soldat in meiner gewaltigen Reihe aus Domino-Steinen, die genau vor meinen Stiefelspitzen enden wird. Das ist das Joch eines ultimativen Herrschers, die Einsamkeit eines WAHREN Gottes, der von der Hässlichkeit eines Azrael Rage verschont und mit Macht, Überwissen und einer wundervollen Kreativität geheiligt wurde. Du bist ein Junkie, Kriss. Du wolltest mich überzeugen.. ich sollte dir eine Chance geben. Du standst mit zitterndem Schwanz und juckenden Einstichlöchern im Arm vor meiner Jury und hast um den Recall gebettelt, damit du deine Nachtschichten nicht mehr mit wundgeficktem Arsch verbringen musst. Du hattest für einen Moment den Augenblick mit mir.. Young Dalmi allein in der schwarzen Kirche, das unheilige Wasser zum Bekreuzigen am Mittelfinger.. du auf den Knien und über dir dein Erlöser mit der ultimativen Überdosis."

Eleven dreht seinen Kopf leicht zur Seite.

Die Silhouette zeigt, wie er mit der linken Hand die Kippe in seinen Mund schiebt um daran zu ziehen.
Und noch etwas funkelt in der Hand.
Eine Gartenschere.

E11: "You fucked up, boy. Du hast Bullshit fabriziert und dich unter dem Bett versteckt. Wie ein trauriger Junge, der nachts sein Laken bepisst hat, weil das Gespenst in seinem Traum böse zu ihm war."

Er fühlt sich wie ein kleiner Schuljunge. Vor ihm fühlt er sich zurückversetzt in eine Zeit, in der er sich im Büro des Rektor für seine juvenilen Streiche verantworten musste. Eine unerklärliche Kälte durchfährt seine Glieder, lässt sie zittern wie die nackten Äste eines Baums, der von einer winterlichen Böe erfasst wird. Entzugserscheinungen. Oder der unerträgliche Druck, sich vor Eleven verantworten zu müssen, obwohl er ihm absolut nichts schuldig ist.

Kriss Dalmi: "Warum hast du mich dann erst herbeordert?"

Eleven arbeitet weiter.
Die Gartenschere knipst ein weiteres Mal. Dann legt er sie beiseite.
Zielsicher zieht er von rechts einen länglichen Pappkarton heran.

Die Kippe spuckt geisterhaften Qualm in den Keller.

E11: "Elvis wurde fett, schluckte Tabletten und schleppte sich zum Comeback nach Vegas. Einst wurde jemand mit Nägeln in Holz getackert und zum öffentlichen Verblutungsfasching auf einen Hügel gestellt, doch auch er bekam somehow seine zweite Chance. Die Dinge, die in Kürze über euer gelobtes Land hereinbrechen, werden das Gesicht dieser Fabrik verändern wie eine gespritzte Dosis Arschfett die Herpeslippen einer Bahnhofsnutte. Azrael Rage darf gern weiter hässlich und belanglos sein und solange als Belustigung mit seinem Pappschwert den King eurer Ritterspiele geben. Aber die Nacht kommt so sicher und so schmerzhaft wie die Schwänze eurer Belegschaft in Cinderella's Fotze. Dies ist dein Recall, Dalmi.. Was hast du mir zu bieten.. was hast du UNS zu sagen.. Wieso bist du es wert, nicht dort oben unterzugehen.. wieso solltest du einen Stuhl bekommen bei der letzten Reise nach Jerusalem?"

Die Augenlider des Belgraders ziehen sich zurück, seine Augäpfel scheinen hervorzutreten, derweil er seinen Kopf langsam hebt und seine aufeinander mahlenden Zähne bleckt.

Kriss Dalmi: "Ich kann es nicht mehr hören, Eleven! Wirklich nicht!"

Seine Finger verkrampfen sich, spreizen sich, beben unter der Anspannung, schließen sich, schneiden mit den Fingernägeln beinahe in die Handflächen, strecken sich dumpf knackend wieder. Seine Gesichtsmuskeln zeichnen die Wandlung von Betretenheit zu sich stetig entwickelndem Frust nach. Die Miene des Böse bleibt ungerührt, unterkühlt, unbeeindruckt.

Kriss Dalmi: "Ich habe die PCWA erschüttert! Ich habe alles umgepflügt! Ich habe Veränderung gebracht! Ich habe... gemacht! Du saßt nur in deinem staubigen Keller herum, hast Kippe nach Kippe geraucht, hast dir Leute in deinen Keller eingeladen und vor ihnen große Reden geschwungen, genau so wie jetzt. Reden, reden, reden, das machst du seit einem Jahr und bisher ist absolut gar nichts geschehen. Sogar Bleed hat in der Zwischenzeit mehr gemacht als du! Ist das etwa deine Vorstellung davon, wie du die PCWA nach deinem Willen formst?! Wirst du die Welt durch Nichtstun ins Chaos stürzen? Willst du die Mauern der Zivilisation niederlabern?!"

Eleven lächelt.
Wie ironisch dieser Vowurf ist, genau in diesem Augenblick, als er den Inhalt vorsichtig in den Pappkarton legt und ihn verschliesst.

E11: "Yeah.. origineller Einwand. In Kürze werden sich eure abgebissenen Fingernägel in euer bleiches Fleisch krallen.. und in genau diesem Moment werdet ihr euch wünschen, dass ich wirklich nur gekommen wäre.. um zu REDEN. Und wenn es soweit sein wird.. dann erinnert euch daran, dass ich es angekündigt habe.. das ich die Zeit bekommen habe.. von EUCH ALLEN. Und das getan habe, was ich immer tat.. Kommen.. sehen.. beenden. HERRSCHEN.. FICKEN. Dieses Pfeifen im Walde.. diese traurigen Gebete und Durchhalteparolen der händchenhaltenden Brut.. es langweilt mich."

Eleven stellt den Pappkarton bei Seite, lässt sich in seinen Sessel sinken und zerdrückt den unentwegt dampfenden Stummel zwischen seinen Fingern in einem pechkohleschwarzen Glasaschenbecher. Ein vieldeutiger Blick, irgendwie zwischen Gleichgültigkeit und Erwartungshaltung geht zu dem Serben, der daraufhin auf ihn zuschreitet und in seiner Hosentasche kramt, als die beiden nur noch die mit Monitoren und Tastaturen vollgestellte Tischplatte trennt.

Kriss Dalmi: "Das ist bedauerlich. Aber ich bin nicht nur zu dir in den Keller gekommen, um bloß als dein verbaler Punchingball herzuhalten, während Blake einen neuen alten Spielkameraden an der Oberfläche gefunden hat. Es ist ein Geschenk von einem... nun, kann man ihn denn 'Freund' nennen? Nennen wir ihn doch einfach so."

Eleven legt den Kopf schräg.
Seine Augen funkeln.

E11: "Yeah. Meine Freunde sind die besten.. right?."

Aus der Hosentasche kommt eine rechteckige, schwarze Pappschachtel zum Vorschein, deren Maße etwas kleiner als seine Hand sind. Eine Zigarettenschachtel. Benson & Hedges - Black Slide. Geöffnet. Ein, zwei Glimmstängel kullern heraus, als Dalmi die Schachtel zu Eleven schiebt.

Dieser schaut mit zurückgelegtem Kopf auf das Geschenk.
Seine Gedanken sind längst weitergewandert.
Fragend schaut er seinen Gegenüber an. Ein Blick, der eine Erklärung nicht nur fordert, sondern zur Folge haben MUSS.

Kriss Dalmi: "Das ist eine kleine Aufmerksamkeit von Jeffrey Ron Arrow. Von Raucher zu Raucher sozusagen. Er würde sich geehrt fühlen, wenn du sie mal versuchen würdest."

Das abgründige Augenpaar gleitet über die Schachtel und mustert die sich aus dem Schutze der Schachtel gelösten Stangen.
Seine Finger streichen über die Schachtel, berühren die Zigaretten.

Kriss Dalmi: "Zünd sie dir an! Jeffy sagt, die schmecken ganz hervorragend."

Zwischen Daumen und Zeigefinger nimmt er eine von ihnen auf, beäugt das weiße Ende und den sich darin befindlichen Tabak mit zu Schlitzen verengten Augen.
Eleven legt den Kopf weit zurück und hält die Zigarette über sich ins Licht.

Kriss Dalmi: "Nur zu! Du glaubst doch wohl nicht, dass er dich vergiften will?! Das wäre selbst mir zu stillos."

Ohne die Ermutigungen des Serben weiter zu beachten, fixieren die Lippen des N&B-Schöpfers die Zigarette und einen Moment später wird sie von einem Feuer entzündet. Ein kaum merkliches Knistern mengt sich in das ewigliche Surren der Computer, dann ein Ausatmen, begleitet von grauneblig aufsteigenden Gebilden. Kriss Dalmi nickt ihm zu, zum ersten Mal mit etwas auf dem Gesicht, das entfernt an ein Lächeln erinnert. Erneut greift der Serbe nach dem Päckchen und stellt es auf, ohne es dabei jedoch wieder zuzuklappen. Dann entfernt er sich von ihm, den gleichen Weg beschreitend, der ihn in den Untergrund geführt hat.

E11: "This shit is getting interesting.. Warum wohl, Kriss..?"

Kriss Dalmi hält inne, dreht sich zu Eleven und deutet in Richtung der Zigarette, die im Mundwinkel hängt und vor sich hinglüht.

Kriss Dalmi: "Wenn du so weitermachst wie bisher, dann wirst du den Inhalt dieser Botschaft sicherlich bald verstehen. Du bist nicht der einzige, der hier seine Spielchen treibt."

Abermals wendet er sich von ihm ab, taucht ein in die Düsternis des Korridors, die ihn an den Ort der Verdammnis geführt hat, zurück nach oben, in die normale Welt.
Eleven streckt die Füsse aus, zieht tief an der Zigarette.
Sein Blick fällt auf den Pappkarton. Dann auf die Zigarettenschachtel.
Er macht es sich bequem in seinem Reich.

'Chaos durch Nichtstun'
Ein Konzept fürs nächstemal.
Für den Tag, an dem er genug in den zerstörten Ruinen des Phoenix gestanden hatte und weiterziehen würde.



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